Tema: Fotos Reales! Usuarios detrás del Avatar   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 26/12/2011 08:50:33 pm - Puntaje: 108 

Del sábado, intentando pintarme un poco (a falta de espejo disponible) frente a la camarita de la notebook. [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/Snapshot_20111224_4-copia.jpg[/image] ¡¡Saludos festivos para todos!! Oooopsss! comparto las expresiones de mis congéneres

Tema: Disculpen si es repetido, me contagió mal :-)   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 21/02/2013 02:09:24 pm - Puntaje: 61 

Risoterapia

Tema: ¿Artisteamos?   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 04/02/2013 02:54:05 pm - Puntaje: 49 

La propuesta: - Elegir 3 o 4 fotos de NUESTRA AUTORIA. - Convertirlas en cuadros [link]http://es.photofunia.com/lab/classic_frame[/link][anchor_text]Aquí[/anchor_text]. - “Intitularlas”. - Exponer en el Museo Subdivxeano de Arte Contemporáneo A la espera de muchas creaciones, aquí van las mías: Foto hecha en la puerta de la Iglesia de Santo Domingo, Cartagena. FRUTA DE SOL [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/cartagena1_zps6b3da433.jpg[/image] Foto de un molino viejo y una tarde pilarense despejada. VENCIDO [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/lu_zpsf6b1c82e.jpg[/image] Foto sacada en Ouro Preto, pueblito de minas y artistas. CIERTA SIESTA [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/marta_zps494e39b5.jpg[/image]

Tema: SIMILITUDES   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 27/01/2009 08:15:09 pm - Puntaje: 48 

Lo más atroz de las cosas malas de la gente mala es el silencio de la gente buena.- Gandhi. Gracias dr.house27 por editar y hostear las imagenes. [image]http://www.subetelo.es/pictures/14e4f403147539c728c97df575d6a638.jpg[/image]
[image]http://www.subetelo.es/pictures/ab447034361551788a69470e691c153f.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/e708a0b82ae809e57ffff9fab6aab705.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/eb29cab85af8389ead6cccd7f5bc3bb5.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/2d7293bac14187f23338e4690cbca55a.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/f8dbe9c1e423191d710ea3e32041f88b.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/e8e53a23558b86b309482aac1bbd1843.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/f79faa0eeeb9db2d92c5c6e261fa6ce4.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/a3f6c012ac94c9e71f4dd0759547cddd.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/79c9fd081d43239d01cbef6c5e4a3dbb.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/fe313d5e1c38432fa02459041b5df6ae.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/4b293887fccf7563e975617d55837623.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/3c6d85cd9d7125f282f544f02618c5b3.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/0dc70086dccf98fd5fbcf18e79eec1ab.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/b773b33e6827a05e170349d62bd7077f.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/c0bc628d379f7615c4441e5838df2eb1.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/6ad153c2c5dbd28b3171dacadad8c288.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/43912193183a71504d4178d1de28a49e.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/1e3cc5722b7eb696bc4963cc36b527ef.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/58eb0a596e8cd4e01be0875a4dc35e3c.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/eab38c2cf4cae40dfd0cc4e2b5e59745.jpg[/image] [image]http://www.subetelo.es/pictures/58f9d34cbf411cb3abff1979f168c7ac.jpg[/image]

Tema: Fotos reales! Usuarios detrás del Avatar V.2.   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 27/12/2012 12:10:30 pm - Puntaje: 47 

Este fue mi primer avatar en sdvx [image]/image] El tiempo pasa...(me temo que implacable). Aquí mi 2012, más amiga, hijo, ahijada, amor y unas pestañas postizas [image]g[/image]

Tema: Algunas Cartas   -> Arte y Cultura

Mensaje escrito por Cincobesos el 30/01/2013 10:50:07 am - Puntaje: 46 

Para cuando quieran... Que las disfruten! [image] http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/CharlesBuKowsKiaAnnBauman_zpsf976e069-1_zpsd2770
851.jpg[/image] CARTA DE CHARLES BUKOWSKI A ANN BAUMAN A Ann Bauman, 2 de mayo de 1963. Estoy escribiendo esto después de nuestra conversación telefónica, y tú no tienes dinero , y deberías tener, y sin embargo también hace bien no tener, fuiste un sonido desde la oscuridad, y te amo por eso, hay algo bueno en tí, puede que no lo sepas, pero existe, y olvídate de todas las comas y de esta charla estilo libre... es tan raro escuchar un sonido en la locura. no me siento cómodo hablando por teléfono. no me siento cómodo hablando. aunque digo cosas pequeñas y tontas, es sólo por vergüenza y carencia de habilidad y de corazón y por todas las carencias que me impiden expresar lo que quisiera, y cuando cuelgo el teléfono siempre siento que fracasé, no un fracaso ordinario, sino un fracaso que afecta a todo: a mí mismo, a vos, a nuestra próxima mañana, a todas las maneras en que se enrosca el humo. Ann, creo que tienes que saber esto: no soy básicamente un poeta, odio a los putos poetas que se complican la vida contra el mundo quejoso, y los poetas son malos, y el mundo es malo, ¡y nosotros estamos acá!, sí, lo que quiero decir es que la poesía, la que yo escribo, es sólo una décima parte de mí. Las otras nueve partes están asomadas a un acantilado sobre el mar escupiendo maldiciones baratas. Me gustaría sufrir a la manera clásica y tallar un mármol que dure siglos después de este perro que escucho tras mi ventana de 1963, pero estoy maldecido y bofeteado y malgastado hasta la nulidad en mis brazos y ojos y dedos y esta carta esta noche, 1 o 2 de mayo de 1963, luego de escuchar tu voz en el teléfono. Merezco morir. Espero la muerte como a un halcón engalanado que con su pico, su canto y sus púas busca mi sangre enjaulada. Suena lindo, pero no lo es. La poesía que es parte de mí, la realidad aparente, lo que escribo, es bosta y basura y saliva y viejas naves de combate que se hunden. Sé que cuando el mundo -que es barato y sin clase ¿Y qué más? ¿Qué más?- olvidé la poca poesía que escribí, no será del todo culpa del mundo, porque yo no pienso en escribir, y sólo el filo del cuchillo, con el que unto la manteca o corto la cebolla, tiene un poco de práctica en los versos de mi mente. No sabes lo importante que fue tu llamada para mí, aunque te debo haber parecido torpe y atolondrado y estúpido, pero me gustaría que no me volvieras a llamar porque sé cómo te están yendo las cosas (no muy bien) y no quiero que la poca buena gente del mundo sea herida por bukowski el vomitador. Todo está bien ahora, pero yo no sé si vendrá o cuando vendrá el próximo ataque, lo cual es un punto de vista cobarde, y todos los hombres son cobardes al ahogarse, escúchalos gritar, ¿y qué es la vida? ¿qué? hundiéndose en el agua, y no es la falta de aire y luz y pulmones y ojos y amor lo que cuenta: es esta picazón que pusieron en nosotros y que nos hace preguntarnos por qué carajo estamos acá por esas pocas cosas. como una llamada desde Sacramento a las 7.30 de la noche. no sé, no sé, y eso es tan triste. Si las cosas se arreglaran con mi llanto, todos nos ahogaríamos en mis lágrimas enfermas. Pero no sé qué hacer. Tomo demasiado. O no lo suficiente. Hago apuestas. Hago el amor con mujeres que sólo viven dentro de sus cuerpos y miro los copos de sus ojos y sé que les miento y que me miento porque no soy más que un perro, y el amor o su acto deberían contener algo más que dos pedazos de carne friéndose en una sartén o todo está perdido como pasto del jardín o caracoles pisados y aplastados, abandonados a una suerte de viscosidad viviente, a una vida triturada para siempre. Este asunto de la poesía es el peor de esos pisotones. Te debilita. Y si un hombre ya es débil antes de escribir poesía, entonces se convierte, finalmente, a través de los golpes de sombras y quejas, en lo que es: sólo otro muchachito rosado que hace su puto trabajo de la manera más frágil y vomitiva. Tienes que entender que hay otros modos de enfrentar la vida que no son la máquina de escribir. Quienes lo hicieron así quizá no sean el mejor ejemplo. Nunca tomes al Arte como un espejo sagrado. Lo justo siempre es poco, y eso incluye a todos los siglos. Los países más honorables no sobreviven por coraje, ni las épocas sobreviven a los buenos artistas. Todo es azar y mierda y el golpe de los vientos. Por favor perdóname las malas palabras. Si hay algo que odio es una palabra vil dicha vilmente o un chiste verde o el sexo y la vida de un hombre y una mujer que quieren la cosa así como está. Quizás yo esté perfectamente loco y tú deberías saberlo (una nota más sombría con chillidos dorados) y no tengo intenciones de agarrármelas con tus obras de teatro... algunas están bien... Racine, etc., y uno sólo se puede reír de eso cuando no da o intenta, y yo digo adelante: versos o llamadas telefónicas o tarjetas de crédito o muerte o amor o enormes balnearios en playas de sonido y golpes y momentos de medianoche, te agradezco por seguir y yo, también, mientras tanto, sigo un poquito más. p.d.: no me odies por sentir más de lo (quizás) necesario. puede que sea mejor que las ranas perdidas y el aire quemado de nylon y neón... puede que sea mejor que nos convirtamos en criaturas de gestos en vez de realidad, y el matrimonio es una realidad de la vida y muy pocos de nosotros pueden soportar el matrimonio o la realidad o la vida. charles bukowski [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/CamilleClaudelaPaulClaudel_zps26b1f138-1_
zpsf9a39165.jpg[/image] CARTA DE CAMILLE CLAUDEL A PAUL CLAUDEL Montdevergues, 3 de marzo de 1930. Querido Paul, Hoy, 3 de marzo, es el aniversario de mi secuestro en Ville-Evrard: hace 17 años que Rodin y los marchantes de obras de arte me enviaron a hacer penitencia a los asilos psiquiátricos. Después de apoderarse de la obra de toda mi vida sirviéndose de B. para ejecutar su siniestro proyecto me hicieron cumplir años de prisión que bien se merecerían ellos. B. no era más que un agente del que se sirvieron para tenerte al margen y utilizarte para dar este audaz golpe que salió tal y como habían planeado gracias a tu credulidad y a la de mamá y de Louise. No olvides que la mujer de B. es una antigua modelo de Rodin: ahora ves la maquinación de que fui objeto. ¡Qué bonito! ¡todos aquellos millonarios lanzándose contra una artista indefensa! ya que los señores que colaboraron en tan buena acción son todos más de 40 veces millonarios. ¡Parece que mi pobre taller, algunos pobres muebles, algunos útiles construidos por mí misma, mi pobre menaje todavía excitaban su codicia! Como la imaginación, el sentimiento, lo nuevo, lo imprevisto que surge de un espíritu desarrollado es algo que les está vedado, cerrados de mollera, cerebros obtusos, eternamente ciegos a la luz, les hace falta alguien que les provea. Ellos lo decían: nos servismos de una alucinada para encontrar los temas. Tendría que haber al menos algunos estómagos agradecidos que supieran compensar a la pobre mujer a la que despojaron de su genio: ¡no! ¡una casa de locos! ¡ni siquiera el derecho a tener mi propia casa!... (...) Parece que el principal beneficiario de mi taller es el señor Hébrard, editor de obras de arte, calle Royale. Allí se precipitaron todos mis bocetos (más de 300). Parece que ya unos años antes de mi marcha de París, los bocetos que hacía en Villeneuve tomaban el camino de su casa (por qué milagro? Dios sabe) Los encontré en su casa copiados en bronce y firmados por otros artistas: ¡realmente es demasiado fuerte! ...¡Y condenarme a prisión perpetua para que no reclame! Todo esto sale en el fondo del cerebro diabólico de Rodin. Sólo tenía una idea, que cuando él muriera yo podría alzar el vuelo como artista y llegar a ser más que él: era preciso que consiguiera tenerme entre sus garras después de su muerte igual que en vida. Era preciso que yo fuera desgraciada muerto él igual que vivo. ¡Lo ha conseguido punto por punto, porque lo que es desgraciada lo soy! ¡Puede que no te importe mucho pero lo soy! (...) Estoy muy aburrida de esta esclavitud. Me gustaría mucho estar en mi casa y cerrar bien la puerta. No sé si podré realizar este sueño, estar en mi casa. (...) No tengo noticias de tus hijos. Muchos saludos para ti y tu familia. C. [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/HermannHesseasuesposaNinon_zpsd2a4414f-1_
zps24aa8e3b.jpg[/image] CARTA DE HERMANN HESSE A SU ESPOSA NINON (Fragmento) Zürich, abril de 1928. Hoy he dado un pequeño paseo antes de comer, uno de esos comunes y ridículos paseos de ciudad, por el muelle y a lo largo de las instalaciones del lago de Zürich, hasta las jaulas de los pájaros, donde las aves multicolores pían y retozan, divertidas de que ningún hombre pueda adivinar sus nombres,escritos en las tablillas o carteles allí adosados de un modo que solo da origen a confusiones. A uno de ellos pude oírle cantar claramente: O wie gut, dass niemand weiss,dass ich Blauer Astrild heiss! (Oh qué bien que nadie sepa que me llamo Astrild azul ) Había allí unos pequeños pájaros de fábula, color azul claro e intenso, venidos de África, irisados como las pequeñas mariposas multicolores que pueblan en el estío las altas montañas y regalan sus visos tornasolados cuando se posan en el regato para beber o emprenden el vuelo en bandadas cuando se pasa junto a ellas. Ante estos pájaros pensé en ti porque sé que también te gustan y porque todos ellos han sido contemplados y amados por tus ojos claros y bondadosos.Lucía el sol, pero soplaba un frío cierzo disfrutamos de una primavera para los ojos, no para la piel. Sin embargo ha sido un día feliz, en primer lugar por los pájaros y también porque esta mañana ha llegado muy escaso correo después...,imagínate: cuando paso por delante del Palacio de la Música, veo un cartel con el programa del concierto de esta tarde, y ¿qué dirás que anuncian? ¡La más hermosa de todas las sinfonías de Mozart, la preferida entre todas por mí, la sinfonía en sol menor, cuyo primer tiempo comienza con tan prodigioso y placentero gozo, mientras el segundo lo hace lleno de una misteriosa tensión! Es ya la tercera vez en lo que va de año que oigo esta obra, todas en distinto lugar,con diversos directores y diferentes orquestas cada vez fue un hallazgo casual,hecho de paso y cada vez, también, una señal de felicidad.(1) Después del gran paseo por las orillas del lago, y ya en casa, di el pequeño paseo de los ojos a través de mi habitación, deambulé lentamente por el minúsculo jardín de cactus, estuve diez minutos en Méjico, entre los euforbios y me detuve un minuto ante nuestra Urania verdeoro, la mariposa mágica de Madagascar. Imagino que tú tendrás ocasión de ver todos los días, allá en París, muchas cosas hermosas pero estoy seguro de que no pueden serlo más que nuestra Urania. Y con las mariposas también se puede hablar francés.Acaba de aparecer un nuevo libro mío, titulado Crisis . Tu ejemplar espera tu llegada en Tessino. Para mí, como siempre, llega demasiado tarde su aparición y ahora deberé escuchar reproches y alabanzas de mis amigos sobre cosas que fueron para mí actuales e importantes hace tres años y que hoy han dejado ya de serlo desde hace tiempo. Y esos amigos que hoy se muestran enojados contra el libro me dirán dentro de cinco o seis años (mientras vuelven a irritarse contra mí por mi última obra), que voy cada vez más cuesta abajo, y que debería hacer un esfuerzo y escribir nuevamente algo tan lindo como fue aquel viejo Crisis. .Pero esto no te interesa nada y sé que deseas conocer en qué trabajo actualmente. Pues sí, yo también desearía saberlo, pero es cosa que escapa a todas mis investigaciones. En cosas como estas no conviene ser demasiado curioso por lo demás, me sucede que suelo despertarme por la noche, en medio de algún sueño olvidado, y entone creo saber con exactitud que ese sueño era precisar en la nueva obra que intento crear... Pero nunca sé más acerca de ella.Pese a todo, naturalmente, soy trabajador y aplicado. Si yo no fuese en el fondo un hombre harto laborioso, no se me hubiese ocurrido jamás la idea de elaborar cánticos de alabanza y teorías acerca del ocio. Los perezosos geniales, los perezosos natos, nunca han hecho cosa semejante, que yo sepa.De momento, esto es, desde anteayer, vuelvo a dedicar muchos ratos a mi cuaderno de dibujo. Tú sabes que este es mi trabajo predilecto y que por mi gusto dedicaría la mitad de mis jornadas a esta ocupación hermosa, juguetona y fantástica. Pero no hay tanta gente rica como se cree. Hoy día, cualquier muerto de hambre anda por el mundo tan elegante y atildado que se le podría tomar por un consejero de comercio pero de todos los miles de personas que se hacen un traje cuatro o cinco veces al año, apenas media docena son lo bastante ricos y están de verdad tan acostumbrados a lo hermoso y delicado como para ocurrírseles no solo abonarse a un par de revistas o mantener en casa un papagayo o unos peces de adorno, sino también adquirir de un poeta poemas manuscritos por su autor e ilustrados con dibujos a todo color, hechos de propio puño por él mismo. No muy pocos son los que tienen tales ideas. La mayoría de la gente rica no suele tener ni siquiera ideas.Pero he aquí que ha venido uno, un caballero extremadamente simpático, que había oído hablar de mis manuscritos y dibujos, y ha solicitado un cuaderno con doce poesías manuscritas y dibujos en color. Así, pues, durante unos días no soy un ocioso desocupado, sino un empleado favorecido con un pedido, y como tal me siento. Si no estuviese lleno hasta rebosar de este orgullo, si no me sintiese feliz por causa de este pedido, tampoco hubiese llegado a vivir los diversos sucesos dichosos de este día, ya que los tales solo acuden a quien tiene imán en el bolsillo. [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/HemingwayaBorges_zps2cf3e6cc-1_zps7079108
9.jpg[/image] CARTA DE HEMINGWAY A BORGES La encontraron entre las cartas inéditas de Borges. En una postal de alto contenido alcohólico de Hemingway enviada desde La Habana el 13 de marzo de 1950, podemos leer: Querido Jorge: Mi amigo cubano Lino Calvo me dio El Aleph, aquí en El Floridita, la catedral del daiquiri. Lógicamente, un buen libro. Andan diciendo que eres el mejor escritor en español, puedes besarme el culo, nunca sacaste una pelota del campo de juego. Tomaste la literatura muy solemnemente. Descubriste la vida tarde. Ven hasta aquí y lucha por tu libertad con un personaje como yo, que tiene 50 años, pesa 135 kilos y piensa que eres una mierda. Jorge, te golpearía bien el trasero.¿Qué te parece ahora, caballero? Sinceramente Papa. Borges esperó casi veinte años para vengarse. Nunca se enfrentó a Hemingway cara a cara. Se especializó en los duelos con puñales y venenos. Cuando Hemingway murió, Borges dijo de él: «Hemingway se dio cuenta de que era un mal escritor y se disparó un tiro en la cabeza. Ese hecho de alguna manera lo redime». La antipatía era mutua: “Yo he hecho todo lo posible para que me guste Hemingway, pero he fracasado”, ironizaba Borges. “Hay algo en él que me desagrada quizá el culto a la violencia, esa brutalidad es un defecto mío y no de él”. Borges sostuvo que las experiencias del novelista norteamericano, como corresponsal de guerra en el Cercano Oriente y en España y como cazador de leones en África, se reflejaban en su obra, pero que eso no significaba que las aventuras las hubiera buscado movido por fines literarios, sino porque le interesaban íntimamente. Borges dijo esto y añadió: En 1954, la Academia de Suecia le otorgó el Premio Nobel de Literatura por su exaltación de las virtudes más heroicas del hombre. Acosado por la incapacidad de seguir escribiendo y por la locura, se dio muerte al salir del sanatorio, en 1961. Le dolía haber dedicado su vida a aventuras físicas y no al sólo y puro ejercicio de la inteligencia. [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/MiguelHernaacutendezaFedericoGarciacuteaL
orca_zps657ad69e-1_zps026577c2.jpg[/image] CARTA DE MIGUEL HERNANDEZ A JOSEFINA MANRESA (Léase Manolillo y pijama...sdx no me permitía subirlo de ese modo.) Madrid, 12 de septiembre de 1939) Mi querida Josefina: Esta semana, como las anteriores, llega martes y no ha llegado tu carta. También empiezo a escribir ésta para que me dé tiempo a echarla después, cuando el correo me traiga la tuya, que no creo que falte hoy. Estos días me los he pasado cavilando sobre tu situación, cada día más difícil. El olor de la cebolla que comes me llega hasta aquí, y mi niño se sentirá indignado de mamar y sacar zumo de cebolla en vez de leche. Para que lo consueles, te mando esas coplillas que le he hecho, ya que aquí no hay para mí otro quehacer que escribiros a vosotros y desesperarme. Prefiero lo primero y así no hago más que eso, además de lavar y coser con muchísima seriedad y soltura, como si en toda mi vida no hubiera hecho otra cosa. También paso mis buenos ratos espulgándome, que familia menuda no me falta nunca, y a veces la crío robusta y grande como el garbanzo. Todo se acabará a fuerza de uña y paciencia, o ellos, los piojos, acabarán conmigo. Pero son demasiada poca cosa para mí, tan valiente como siempre, y aunque fueran como elefantes esos bichos que quieren llevarse mi sangre, los haría desaparecer del mapa de mi cuerpo. ¡Pobre cuerpo! Entre sarna, piojos, chinches y toda clase de animales, sin libertad, sin ti, Josefina, y sin ti, Manolito de mi alma, no sabe a ratos qué postura tomar, y al fin toma la de la esperanza que no se pierde nunca. Así veo pasar un día y otro día, esperanzado y deseoso de correr a vuestro lado y meterme en nuestra casa y no saber en mucho tiempo nada del mundo, porque el mundo mejor está entre tus brazos y los de nuestro hijo. Aún es posible que vaya para el día de mi santo, guapa y paciente Josefina. Aunque yo, la verdad, creo que estos amigos míos llevan las cosas muy despacio. Han estado de vacaciones fuera de Madrid y han regresado esta semana pasada. No han podido venir a verme porque ahora es imposible para todo el mundo. Es casi seguro que los veré la semana que viene. Me decías en tu anterior que guardara la ropa cuanto pudiera. No te preocupes, que si no tengo ropa cuando salga, con ponerme una mano en el occipucio y otra en el precipicio, arreglado. Así y todo procuro conservarla y uso la más vieja y todo son cosidos y descosidos y ventanas por todas partes. El piyama se me ha roto y le he puesto un remiendo que es media camisa, porque se me veía toda la parte de atrás y era una verdadera verguenza. Por lo que a mí me pasa, me figuro lo que os pasará a vosotros y como esto siga así, me veo contigo como Adán y Eva en el Paraíso. ¡Ay, Josefina mía! No nos queda otro remedio que aguantar todo lo malo que nos viene y nos puede venir, para el día que nos toque aguantar lo bueno. ¿Verdad que llegará ese día? Yo nunca he dudado de que llegará y de que seremos más felices que hasta aquí hemos sido. Esta separación nos obliga a respetar a nuestro Manolito más que respetamos al otro. Manolito del que no dejo de acordarme nunca. Dentro de un mes hará un año que se nos murió. Eso de que el tiempo pasa de prisa, para nadie es más verdad hoy como para nosotros y a mí me cuesta trabajo creer que ha pasado un año desde que cerró nuestro primer hijo los ojos más hermosos de la tierra. Dios, a quien tú tanto rezas, hará que el día diecinueve de octubre lo pasemos juntos, si no hace que lo pasemos el día ventinueve de este mes. No quisiera pasar, ese día lejos de ti. Iremos a dar una vuelta al campo y si tú eres decidida, visitaremos la tierra donde nos espera. Tengo ganas de hablar contigo. La otra noche soñé a Manolito ya con cinco o seis años de edad. Cuídalo mucho, Josefina que crezca fuerte y defendido contra toda enfermedad. Cuando te sea posible come mucha fruta y mucho vegetal, principalmente patatas. Es lo que más conviene a tu salud y a la de nuestro sinvergüencilla. No me dices muchas cosas suyas. Supongo que ya hablará más que un loro. Si supieras que ganas tengo de oír su voz: se me ríen los huesos sólo de imaginarla, con que mira lo que me voy a reír el día que la oiga de verdad. Dime el peso que tiene, que no lo has pesado hace mucho tiempo. Estoy enfadado con Manolo y con las Marianas, a ninguno de los cuatro se les ocurre escribirme unas letras. No se acuerdan de mí, que no los olvido. Dime también algo de la abuela y la tía, que tampoco me han mandado una sola letra (...). Bueno. Voy a dejar el lápiz y a esperar tu carta, a ver qué me trae de bueno. Nada. Hoy no recibo carta tuya. No me gusta que te retrases en escribirme. Vaya plantón que me he llevado al pie del que vocea el correo. No hay derecho. Espero que me digas algo de nuestra familia de Orihuela, de mi madre especialmente y de la de Pepito. Anteayer he recibido una carta de un amigo de la huerta, Trinitario Ferrer, muy amigo de mi hermano y me dice que se ve con él todos los días. Di a Vicente que le diga que por ahora no puedo contestarle, pero que me alegra mucho saber de él. Voy a terminar mi carta diciéndote que seas menos perezosa conmigo o de lo contrario no te voy a escribir en un mes. Y nada más porque no parezca larga ésta a la censura y porque hagan todo lo posible para que llegue a tus manos. Manolillo: adiós, un beso ¡pum! Otro beso ¡pum! Otro, otro, otro, ¡pum, pum, pum! Manolo: escribe, dejando a un lado por un rato las barbas y las perezas. Marianas: a ser buenas y a pelearos una vez a la semana solamente. Josefina: recibe para ti y para nuestro hijo y para nuestros hijos mayores el cariño encerrado y empiojado y ... perdido de tu preso Miguel. ¡Adiós! [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/PaulEluardaGala_zps3c58aa07-1_zps7d9a0e16
.jpg[/image] CARTA DE PAUL ELUARD A GALA Mi hermosa pequeña dorogaia, Miércoles No estoy al corriente de lo que sucedió el lunes por la noche. Pero he sido informado de las decisiones que querían tomar, de las propuestas de exclusión de Dalí. ¿Cómo puede éste, sabiendo que ninguno de nosotros puede tolerar en absoluto su punto de vista, insistir en defender esa causa perdida? Sea cual fuere el punto de vista que adopte Dalí, el hitlerismo representa para mí todo lo que hay de odioso en el mundo. No puedo soportar un sólo instante que se sostenga que el internacionalismo es cristiano. Esa paradoja es propia de asnos. Piense lo que piense Dalí el fascismo, todos los fascismos defienden la patria, la familia y la religión. Las teorías racistas sólo están ahí para idealizar una causa tan baja. El único filósofo en que se basan es el lamentable Gobinau (te aconsejo la lectura del último número de la N.R.F., consagrado a él. ¡Qué miseria, qué inmundicia!). En fin, como Dalí insiste y yo estimo que: l.° Será demasiado agradable para los fascistas tener un defensor como Dalí. 2.° Que esta obstinación es una verdadera traición (objetivamente dará, por ejemplo, la razón a Aragon), ayer envié mi voto a Breton para que en el futuro disponga de él como mejor parezca. No puedo oír sin encolerizarme semejante reto a todo lo que siempre he creído. Mi pequeña Gala hermosa, tampoco se te oculta que no puedo pensar en esta separación, quizá ya consumada, sin una inmensa tristeza, pues temo que complique nuestras relaciones, ya tan raras. Ayer me levanté, me paseé durante horas con tu fantasma. Tú has hecho mi juventud, has hecho mi vida. Te amo. Tuyo para siempre. Paul Y no voy a cambiar en vísperas del fascismo en Francia. Publicado en Cartas a Gala, Madrid, editorial Tusquets, 2004 [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/CharlesBaudelaireasumadre_zps00fd83ca-1_z
ps849cf986.jpg[/image] CARTA DE CHARLES BAUDELAIRE A SU MADRE 6 de mayo de 1861 Estamos tú y yo destinados a amarnos, a vivir por nosotros, a terminar nuestras vidas tan honesta y pacíficamente como sea posible. Y aún así, en esta terrible situación que vivo, estoy seguro de que uno de los dos asesinará al otro, o mejor todavía, nos mataremos al mismo tiempo. Después de tu muerte, sin importar que yo haya sido la causa, debería suicidarme. Tu muerte, de la que hablas con tanta resignación, en ningún sentido mejoraría mi situación el consejo judiciario continuaría (¿por qué habría de no hacerlo?), nada sería pagado, y, para agrandar mi pena, aun así experimentaría la horrible sensación de soledad. Para mí mi propio suicidio sería absurdo, ¿no? ‘¿Quieres abandonar a tu pobre madre?’, dices. De verdad, aunque no tuviera el derecho de hacerlo, pienso que todo el sufrimiento que he pasado por casi treinta años lo justifica. ‘¿Y Dios?’, dirás. Deseo con todo mi corazón (y con una sinceridad que sólo yo conozco) creer que un Ser exterior e invisible conduce mi destino pero ¿cómo creerlo? [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/HenryMilleraAnaIumlsNin_zps070e5862-1_zps
6ddbbb5b.jpg[/image] CARTA DE HENRY MILLER A ANAÏS NIN Mi Querida Anaïs, ¿Qué son las despedidas si no saludos disfrazados de tristeza? Lo mismo que el deseo y el placer de verte mientras te desnudas y te envuelves en las sábanas. Nunca has sido mía. Nunca pude poseerte y amarte. Nunca me amaste o me amaste demasiado o me admiraste como la niña que toma una lente y se pone a ver cómo marchan las hormigas y cómo, en un esfuerzo incasable y lleno de fatiga, cargan enormes migajas de pan. Qué son aquellas noches lluviosas en medio de la cama de un hotel. Qué el recuerdo de nuestros pasos por la calle, en el teatro o en la sala de conciertos. Qué son los recuerdos de los celos y de tus amantes y de June y de mis amantes. Anaïs, no creo que nadie haya sido tan feliz como lo fuimos nosotros. No creo que exista en la historia del hombre y de la mujer un hombre y una mujer como tú y como yo, con nuestra historia, nuestras circunstancias con aquello que se desbordaba en las paredes, el ruido de la calle y la explosión de tu mirada inquieta de ojos delineados en negro con la sinceridad de tu cuerpo frágil y tu secreto agresivo e insaciable. El recuerdo puede ser cruel cuando estás volando febrilmente a tu próximo destino, a otros brazos que te reciban expectantes y hambrientos. El recuerdo de tu diario rojo que tirabas en la humedad de la cama entre tus labios entreabiertos y mis ganas de desearte. Te deseo. Te deseo con la desesperación y el anhelo de lo imposible y ya te has ido y tal vez, en un sueño imaginativo y romántico, leerás estas palabras una y otra vez, en medio de mi ciudad con la gente pasando en medio de las calles y la sorpresa en tus ojos y la gran dama con el fuego en la mano derecha. Mi querida Anaïs, ma petite, ma jolie, infanta inquieta de sal nocturna. Te extraño cuando huyes de madrugada y te extraño cuando camino y me tomo un café en la calle te extraño cuando June se acerca cariñosa y cuando paso por los grandes aparadores. Te extraño casi a todas horas: cuando escribo, cuando te pienso, cuando escucho las campanas que me anuncian que ya son las tres, cuando me acuerdo de las horas interminables entre humo y whisky, cuando tengo una comida que dura toda la tarde, también cuando me despido de ti cada día a la misma hora, cuando como en aquel lugar donde nos dio el aire y cuando escucho la radio. Adiós, Anaïs, adiós. Ya nos encontraremos en otras vidas y en otras vidas podré poseerte y quedarme contigo para siempre. Ya te veré en medio de la nieve y entre libros y vino. Adiós, Henry [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/jack_kerouac4_zpsb32d18dc-1_zps6adb80c7.j
pg[/image] CARTA DE JACK KEROUAC A ALLEN GINSBERG Ay Allen, si supieras el mundo hermoso que dejaste atrás tuyo después de aullar. Tu voz me ha despertado de un sueño a otro mejor, donde la dulzura de tus lamentos ilumina mis pasos. Cada uno. Palabras en mano, llenando el vacío inmenso de esta vida efímera y humana. Tan bella como tu mortal experiencia, tu profundo enojo, tu más pura compasión. Te amo como amo a esta noche estrellada, su cielo abierto sin nada más que ofrecernos que el infinito hecho música. Palabras, prosa, puro amor, libertad. Serlo únicamente si llego a expresar lo vivo que me siento. Si no lo logro es pura ilusión, esta vida. Ficticia. Donde no hago más que divagar, y escuchar, y creer que estoy vivo sin estarlo. Esforzándome a crear vida en una poesía aunque mueran mis palabras en un intento vacío y oscuro donde Allen nunca estuvo. El camino, el Dharma, la rueda de plegarias, la rueda de poemas que hace girar el mundo. Que mantiene encendido y en funcionamiento al universo. Todos en una rueda común constante. Solo así es posible. Cada uno con su propia voz. Sincera. Real. No encuentro nada que sea realmente capaz de cambiar tu alma. Deseo ese poder. Lo deseo. Espero contenerlo y dejarlo salir algún día. Si esta noche me lo permitiera, de alguna manera, toda la inspiración que generan sus palabras. No puedo dejar de liberar energía con esta tinta que espero que nunca acabe. Realmente. Infinito como este mar, nuestro poder de imaginación. Nunca fuimos tan libres, como cuando pudimos hacer/ser poesía. Nada es tan real como todo lo que puede convertirse en verso. Todo este mundo. El mío, el único que conozco, nunca fue tan real hasta que su voz musicalizó los rincones más ocultos, y los volvió verdaderos. Libre soy caminándolos, disparándolos, y tocándolos con mis lágrimas de incredulidad. Siempre. Hermoso. Pero a veces olvido. Hoy el mar, siempre el poeta. Hermoso el camino que es vida. Inmensa noche estrellada fresca como el agua de la mañana. El cielo lejano y ficticio por lo intangible, es fuente de misterio inagotable. Soñar entre sus luces es la belleza de esta vida que durará 12 horas. Mañana renacer junto al sol, la arena en la piel, y caminar por las piedras. Como un niño frente a un árbol por primera vez. Inmensa noche estrellada infinitamente sorprendente. Mis ojos titilan ante su monstruosidad turbia y líquida. [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/franzKafkaalpadre_zps51ff771e-1_zps6c2f22
9e.jpg[/image] CARTA DE FRANZ KAFKA A SU PADRE (1919) De niño pensaba que conservaba la vida gracias a tu favor y la llevaba como un regalo inmerecido...de tus amenazas había una que me aterrorizaba: “te mataré como a un insecto”. Yo era un niño tímido pero no creo que haya sido difícil de manejar, ni creo que una palabra amable,un tomarme de la mano en silencio, una mirada bondadosa, no haya podido obtener de mí todo lo que deseabas... entonces ya habría necesitado de tu estímulo, porque me sentía aplastado por tu presencia... me acuerdo cuando nos desnudábamos en la casilla del baño, yo delgado, débil, pequeño tú fuerte, grande, ancho. Me sentía un miserable, y no sólo frente a ti, si no frente al mundo entero, porque para mí eras la medida de todas las cosas. ¿Por qué, entonces, no me casé? Había, como siempre las hay, algunas dificultades, pero la vida consiste ciertamente en aceptarlas. La dificultad esencial, independiente por desgracia del caso en sí, era que, a ojos vista, soy espiritualmente incapaz de casarme. Se manifiesta en el hecho de que, desde el momento en que adopto la decisión, ya no puedo dormir, la cabeza me arde día y noche, la vida ya no es vida, y desesperado, ando tambaleándome de un lado a otro. No son en realidad las preocupaciones las que producen esto, si bien las acompañan inquietudes infinitas, surgidas de mi pesadez y pedantería, pero ellas no son lo decisivo, aunque consumen como gusanos su tarea en el cadáver las que me derriban definitivamente son otras causas: la presión general, el miedo, la debilidad, el menosprecio de mí mismo. Afortunadamente también hubo excepciones cuando sufrías en silencio, padre, y la fuerza del amor y la bondad vencían a las que se les oponían. Esto sucedía ciertamente muy poco, pero era maravilloso… como durante mi última enfermedad, te parabas en la puerta y estirabas la cabeza para verme en la cama y, por consideración, me hacías un saludo con la mano. En esos momentos yo me recostaba y lloraba de alegría, y hoy que lo escribo vuelvo a llorar. La vida es algo más que un juego de paciencia…pero se ha logrado, padre, entre tú y yo, a pesar de todo, una aproximación, tan cercana a la verdad, que podrá tranquilizarnos un poco y hacernos más fácil el vivir y el morir. [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/182507_515564921789369_462099951_n_zps99c
df5d5-1_zps5c124f32.jpg[/image] CARTA DE LEWIS CARROLL A LA NIÑA GERTRUDE CHATAWAY Christ Church, Oxford, 28 de octubre de 1876 Mi muy querida Gertrude: Usted estará apesadumbrada, sorprendida, y desconcertada, al oír la extraña enfermedad que tengo desde que usted se fuera. Mandé buscar al doctor, y dije, Deme alguna medicina porque me siento cansado. Él dijo, ¡Estupideces sin sentido! Usted no necesita la medicina: ¡vaya a la cama! Dije, No no es la clase de cansancio que pide la cama. Mi rostro trasunta cansancio. Él se veía con expresión grave, y dijo, Oh, es su nariz la que está cansada: una persona habla a menudo demasiado cuando piensa que tiene todo claro. Dije, No, no es la nariz. Quizás sea el pelo. Entonces él se vio algo serio, y dijo, Ahora sí entiendo: usted estuvo peinando el pianoforte. No –dije-, de hecho no lo he hecho, y no es exactamente el pelo: más bien sobre la nariz y el mentón. Entonces él se rió durante largo rato, y dijo, ¿Ha estado usted caminando mucho con la barbilla?. Dije, No. Bien!, dijo él, esto me desconcierta mucho. “¿Usted cree que el problema estará en los labios? preguntó. “Por supuesto” dije. ¿Qué es exactamente? Entonces él se vio muy serio, por cierto, y dijo, “Yo creo que ha estado dando demasiados besos...” Bueno, dije, le di un beso a un niña, una pequeña amiga mía. Piense otra vez, dijo él, ¿está seguro de que haya sido solo uno? Pensé otra vez, y dije, “puede que hayan sido once veces”. Entonces el doctor dijo: “Usted no debe darle ni uno más hasta que sus labios se hayan recuperado”. “Pero ¿cómo hago?” le dije “ ¡le debo ciento ochenta y dos besos más! Entonces se vio tan serio que las lágrimas corrían por sus mejillas, y me dijo “Mándeselos en una caja”. Entonces recordé una pequeña caja que compré una vez en Dover, pensando que podría regalarla alguna vez a alguna niña u otra persona. Así que los empaqué bien cuidadosamente. Dígame si le llegan bien o si alguno se pierde en el camino. [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/JamesDean_zps0cef609a-1_zps636b74d0.jpg[/
image] CARTA DE JAMES DEAN A BARBARA GLENN 26 Abril, 1954 LA (California) Querida Barbara No me gusta estar aquí, no me gusta la gente. Me gusta mi hogar (NY), me gustas tú y quiero verte. ¿Siempre tengo que ser un miserable? Trato tan duramente a las personas que me rechazan. ¿Por qué? No quiero escribir esta carta. Sería mejor permanecer en silencio. ¡Wow! Estoy jodido. Llegué aquí el jueves, fuí al desierto el sábado, y esta última semana a San Francisco. NO SÉ DONDE ESTOY. Alquilé un coche durante 2 semanas y me costó 138 dólares. ME QUIERO MORIR!!! Estoy jodido. No tengo moto, no tengo chica. CARIÑO!! No he encontrado un lugar para vivir, sin embargo, sigo viviendo con mi padre. CARIÑO. Kazan me mandó aquí para que me bronceara, pero no he visto el sol todavía. Me veo como una ciruela pasa. No huyas de casa a una edad muy temprana, o estarás tomando vitaminas el resto de su vida. Estaré pronto en casa. Escríbeme, por favor. La mayor parte del tiempo estoy triste. Terriblemente solo también. Te quiero. James Dean [image]http://i375.photobucket.com/albums/oo191/infancia24/OscarWildeaRobertRoss_zpsdb13e615-1_zps04
4df3e7.jpg[/image] ÓSCAR WILDE.- PALABRAS PARA UN AMIGO (CARTAS Y DEDICATORIA A ROBERT ROSS) La vida, que tanto he amado -demasiado- me ha despedazado como un tigre, así que cuando vengas a verme comprobarás la desastrosa ruina en que se ha convertido lo que en otro tiempo fue maravilloso y brillante y terriblemente improbable (Fragmento de una carta) “Cuando salí de prisión, unos me esperaban con vestiduras y con bálsamos, otros, con buenos consejos. Tú me esperabas con amor.” (Dedicatoria para su amigo en la obra “Balada de la cárcel Reding”) Hotel de la Plage, Berneval-sur-Mer 28 de mayo, 1897 Mi querido Robbie: Es el primer día que estoy solo, y huelga decir que fue una jornada penosa. Empiezo a darme cuenta de mi terrible situación de aislamiento, y me he sentido rebelde y amargo de corazón todo el día. ¡Qué dolor! ¡Y yo que me figuraba poder aceptar todo tan fácil y tan simplemente! No obstante, he tenido accesos de rabia, que han pasado sobre mí como tremendas ráfagas de huracán agostando las mejores espigas. (…) Esta noche, apenas he dormido. Tenía a mano la indignante carta de Bosie y, estúpidamente la volví a leer antes de dejarme caer en la cama. (…) Ahora siento verdadero miedo de ese funesto desagradecido mozo, con su egoísmo vulgar y su absoluta insensibilidad para todo aquello que es o intenta ser bueno y amable para los demás. Me da la sensación de una influencia malsana… ¡Pobre! Volver a su lado, sería volver al infierno, del que creo haber escapado. Espero no verle más. En cuanto a ti, queridísimo Robbie, me atormenta la idea de que muchas personas de las que requieren me lleguen a motejar, si no lo hacen ya, de egoísta, por mi afán de tenerte a mi lado de vez en cuando. (…) Me ayudas a mantener mi alma en vida, no ya en el sentido teológico, sino en el más sencillo e inmediato, pues mi alma había muerto realmente, ahogada en el cieno de los más groseros placeres, y mi vida era indigna de un artista. Tú puedes curarme y ayudarme, pues eres ya mi único amigo en este bello mundo. Tampoco deseo tener otro. Oscar (1854 – 1900)

Tema: Para que no se vendan, para que se mantengan del lado de los pueblos...   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 07/06/2010 12:34:58 am - Puntaje: 45 

7 de junio, día del periodista, dia en que comienzan los cotejos de ADN, día en que tal vez tengan que volver a contarnos 34 años de historia... [youtube]http://www.youtube.com/watch?v=WcHt-PLUj-k[/youtube]

Tema: ¡¡Feliz dia, Mujeres!!   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 08/03/2010 12:11:39 am - Puntaje: 42 

A todo el elenco femenino con el que comparto este espacio: ¡¡Muy feliz dia!! [youtube]http://www.youtube.com/watch?v=nvyYrgd8RdM[/youtube]

Tema: Dos artículos, un amor...   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 25/05/2010 04:37:26 pm - Puntaje: 39 

Ser argentino: El idioma de la infancia por Hernán Casciari en La Nación BARCELONA - A que cuesta explicar la patria en abstracto? Ustedes, los que viven en ella, están casi obligados a hacerlo en estos días, por culpa del Bicentenario. Se rompen la cabeza para encontrarle una respuesta a dos preguntas: ¿qué es Argentina?, ¿qué es ser argentino? Los números redondos generan la urgencia, falsa, de practicarle un subtotal a la identidad. La patria cumple 200 años y entonces, a las apuradas, ustedes tienen que explicarla, tienen que decir por qué quieren a la patria, por qué vale la pena quererla. De repente, tienen que trazar la línea del afecto y de la filiación para seguir adelante. Les diré algo: claudiquen. No se rompan la cabeza, dense por vencidos. Los que vivimos fuera del país (y sobre todo, los que tenemos hijos que han nacido fuera de Argentina) hacemos ese esfuerzo vano todos los días -mañana, tarde y noche-, no una vez cada doscientos años. Y nunca llegamos a ninguna conclusión. Por las mañanas, con cada pregunta infantil, mi hija me hace pensar en el abstracto de la argentinidad. Tengo que explicar la patria en el desayuno, de camino al colegio, con ella de la mano. -Ser argentino, hija mía, es precioso -le digo-. Si vos vivieras allí ahora, con tus seis añitos, tendrías que ir al cole a las siete treinta AM, que en invierno es todavía noche cerrada tendrías que ir al cole a veces con cero grados, pisando la escarcha del pasto, y la señorita te haría formar en el patio junto a otros nenitos en estado de coma profundo, y todos cantarían alta en el cielo un águila guerrera, y sentirías el frío de mayo congelándote el purpurado cuello, y así durante los primeros doce inviernos de tu vida, hasta que te entre en el pecho la argentinidad o la neumonía, lo que llegue primero. Ser argentino, hijita, es sentarse en un pupitre y aprender a decir yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos, durante una década entera, y después salir a la calle y no decir Tú ni Vosotros nunca más, ni aunque te fajen. Ser argentino es tomar mate los primeros cuarenta años de tu vida sin saber por qué y tomar Uvasal los segundos cuarenta años sin saber por qué. Ser argentino es no encontrar relación entre la mateína y la acidez. Y por las tardes, durante la merienda infantil, mi hija me hace plantear otra vez el problema de la argentinidad. No una vez cada doscientos años: cada tarde. -¿Qué estas comiendo, hija mía? -le pregunto- ¿Por qué no le estás poniendo dulce de leche a esa banana, a ese pan con manteca, a ese pedazo de queso, a esa torta de coco, a ese yogur, a ese flancito? ¿Por qué no le estás poniendo dulce de leche a todo, hija, me querés matar de un disgusto? Ser argentino es ponerle dulce de leche a lo frío. Ponerle queso rallado a lo caliente. Ponerle limón a lo frito. Ponerle cara de asco a lo hervido. Eso es ser argentino, hija mía. Andá a buscar el dulce de leche antes de que me ponga violento. Y por las noches, cuando escuchamos canciones infantiles antes de dormir, cuando ella me pregunta ´¿otra vez Manuelita´?, que es su forma de preguntar ´¿por qué soy argentina?´, ensayo otra vez mis respuestas bicentenarias: -Ahora tenés seis años, pero después, un día, vas a tener veinte. Y entonces podrás descubrir las ´otras´ canciones de María Elena Walsh. No. No quiero decir que te vas a olvidar de Manuelita, o del Twist del Mono Liso o de la Reina Batata. Eso es imposible: las vas a tener en la cabeza siempre y te van a hacer feliz toda la vida. Porque eso es argentinidad. Pero más adelante estarás en edad de conocer las otras canciones. Cuando seas grande será hora de que esa mujer deje de ser, en tu cabeza, la que canta cosas para chicos, y empiece a ser la representación de la dignidad. Vas a empezar por ´Serenata para la tierra de uno´. Y si la letra de esa canción te hace llorar justo en el verso que dice ´porque el idioma de infancia es un secreto entre los dos´, si justo ahí empezás a llorar y a sospechar que María Elena hablaba de vos y de mí, de un padre y de una hija, es porque ya serás argentina para siempre, aunque hayas nacido en otra parte. Cuando mi hija se duerme yo también me acuesto. Y no una vez cada doscientos años, sino cada noche, pienso en el día en que ya no estemos juntos. En el día que sea ella sola en el mundo. Y a veces escribo en secreto unas palabras más, para que ella lea cuando yo no no esté: -Papi nació en un lugar maravilloso -dice esa carta secreta-. Si escuchás en la tele otra cosa, es mentira. Papi nació en un país al que nunca le fueron bien las cosas, pero que huele a tierra mojada y en el que, mires para donde mires, siempre hay algo que es verde y alguien que es tu amigo. Hacele acordar a mamá, todos los días, que querés pasar un mes al año en ese lugar que hoy cumple doscientos años. Si te dice este verano no, volvé a insistir. Si es necesario llorale una noche entera, pero no dejes de ir nunca, porque también naciste allá. El cuerpo nace en un único lugar, pero el corazón puede nacer en dos, hija por eso existe la frase ´se me parte el corazón´. No creas en lo que dicen los DNI, ni el tuyo ni el de nadie. Los que anotan fechas y ciudades en los documentos no saben nada. Y si los chicos de tu colegio te preguntan por qué vas cada verano al culo del mundo, vos deciles: ´Porque quiero estar completa´. 10 - AÑO 11 - Nro.3635 A A A DIARIO DE CAMPAÑA 40 UNA SIMPLE CARTA DE AMOR Por Gonzalo Perera en La República (Uruguay) No siempre el amor es galante, de dos seres que se buscan para brindarse su afecto. El amor tiene mil formas y múltiples destinatarios posibles. Pese a ello, cuando se dice \carta de amor\, siempre se piensa en una persona expresando su amor a otra. Esta es una carta de amor, pero no galante. Es una carta de amor, pero no tiene por destino una persona. En todo caso una entidad más abstracta, una comunidad o, si es menester personalizar, sus destinatarios son muchos millones de personas. Creo que, lamentablemente, algunas broncas y heridas recientes hacen que no seamos muchos lo que sentimos hoy el amor que quiero expresar. Por eso mismo siento que es mi más radical deber escribirla. Porque cuando los afectos desbordan, una expresión más quizás sea prescindible. Pero cuando los afectos se debilitan, cuando hay que reconstruirlos, cuando hay que invocar a lo mejor de las memorias y sueños compartidos para volver a sentirse juntos, el amor debe hacerse militante e intentar impregnar, difundirse y ser recreado. Hoy es 25 de mayo de 2010. Es el bicentenario de una etapa crucial en el proceso revolucionario de comienzos del siglo XIX. Que si bien fue precedido por otros episodios libertadores (entre otros, la independencia de Haití), marcaría un gran peldaño hacia la emancipación de las potencias coloniales. Tarea aún incompleta, pero que adquiriera doscientos años atrás un empuje que aún hoy conmueve. Pero es también la celebración de los 200 años del nacimiento de una comunidad: el pueblo argentino. Y es al pueblo argentino al que le quiero expresar en algunas torpes palabras, el gran amor que me despierta, sin ninguna vergüenza de llamar las cosas por su nombre y hablar de amor. Que por alguna extraña patología social, podemos ser muy explícitos para hablar de dinero o para expresar rencores, mezquindades, recelos, pero nos autocensuramos para expresar nuestros afectos, por un ridículo miedo al ridículo. Amo al pueblo argentino de don Atahualpa Yupanqui y de la \Negra\ Sosa. Con serena y firme expresión de rebeldía, amor a la naturaleza, al terruño, al hermano sencillo y de andar a pie. El pueblo de Astor Piazzolla, Aníbal Troilo, Edmundo Rivero y el \Polaco\ Goyeneche. Tango con swing y academia, tango con arrabal y estaño, tango al fin. El pueblo del maestro Pugliese, con una rosa roja como su corazón comunista sobre el piano latiendo en \La Yumba\. Haciendo de su orquesta una cooperativa, porque la revolución empieza en el propio trabajo, en la propia casa, en la propia vida. Amo al pueblo argentino de Julio Cortázar, Bioy Casares, Sábato, Julio Cortázar, Juan Gelman. Y el de Rodolfo Walsh, acribillado por las balas dictatoriales tras distribuir un memorable panfleto denunciando en pleno Buenos Aires el horror de la represión militar. El de Quino y Fontanarrosa, el humor hecho observación fina, ternura, reflejo del ser cotidiano y fascinante manifestación de la inteligencia. Amo al pueblo argentino con vocación latinoamericanista. El que alumbró al Che, el ser humano real, no el mito, el que acertó y se equivocó, siempre desde una fuerza de voluntad y férrea firmeza en sus convicciones. El entrañable \Fuser\ de Alberto Granado, adoptado como hijo propio por Cuba para devenir definitivamente universal. El de Adolfo Pérez Esquivel y su valiente lucha por los derechos humanos, por todos los derechos humanos. El de Hebe de Bonafini y las madres de pañuelo blanco que desafiaban todas las semanas al caballo y a la bestia que se les tiraba encima, con ese coraje inverosímil, que sólo una madre puede albergar. Y que hoy siguen trabajando por los derechos humanos, por todos ellos: por la vivienda, la salud, la educación, etc. Amo al pueblo argentino de Diego Armando, el duende de la pelota, el que no me interesa comparar con Pelé porque jamás comparé a Renoir con Van Gogh. Los genios no se comparan, se gozan. Y nunca vi dentro de una cancha de fútbol una presencia más vivaz, más pícara, más creativa y también más corajuda que la del enorme aunque petiso número 10 argentino. Amo el pueblo argentino que espera ver a Messi deslumbrar Sudáfrica, como nueva sabia del inagotable árbol de la pelota hecha arte. Y que a través de su TV pública escuchará los comentarios de los partidos y entrevistas a cargo de Enzo Francescoli. El gran Enzo, idolatrado por los riverplatenses pero respetado por todos los argentinos. Como una enormidad de argentinos escuchan a Jaime, a Rada, a La Vela, a nuestras murgas, como antes lo hicieran con Zitarrosa, o con Julio Sosa. O leyendo a Galeano, a Benedetti, a Onetti. Amo al pueblo argentino que en la voz de Alejandro Apo mezcla la poesía y el fútbol, o en la de Alejandro Dolina la mitología griega con la broma simple y suburbana o con la música del mundo. Amo muy especialmente al pueblo argentino de León Gieco y su Mundo Alas, donde ha sacado a relucir los verdaderos ángeles musicales, privilegiados talentos artísticos que anidan en los cuerpos de muchachos con diversas discapacidades. El León de siempre, con la sencillez y ternura de siempre, promoviendo como siempre las causas justas. Amo el pueblo argentino del cura Carlos Mugica, que de cuna acomodada, encontró a Cristo en las villas y en el Movimiento de Sacerdotes por el Tercer Mundo. Villas donde vivió su Pascua, víctima del terror paraestatal, pero donde aún se guarda su retrato sonriente y juvenil. Amo el pueblo argentino de Houssay, Milstein, Leloir, Calderón. El del constante empeño de Adrián Paenza por amistar a todos con la Ciencia. En Argentina aún viven dictadores. En Argentina crecen los Tinelli, los Ricardo Fort, los programas de chimentos pletóricos de muchas modelos que parecen requerir operar el único órgano al que no prestan mayor atención: el cerebro. Desde la luna a las monedas, todo tiene dos caras. La persona más amada tiene sus defectos, sus malos días, sus pequeñas miserias. No desconozco que Argentina las tiene y vaya si las habrá sufrido, antes que nadie, el propio pueblo argentino. Pero esto es una carta de amor, no un balance o asiento contable. Por lo que hoy 25 de mayo de 2010, déjenme quedarme con la voz de la negra, los relatos de Fontanarrosa, el coraje de Hebe, la sensibilidad de León y sus ángeles humanos, con algún buen relato de Dolina y con Rayuela. Con Pugliese y con su rosa, con Don Atahualpa y todos sus hermanos. En sus muchos colores de piel, lenguas y dialectos, con sus múltiples geografías y sonidos, déjenme simplemente proclamar mi amor incondicional al gran pueblo argentino.

Tema: Toda la vida tiene MUSICA hoy   -> Arte y Cultura

Mensaje escrito por Cincobesos el 22/11/2010 12:17:25 pm - Puntaje: 39 

¡¡¡FELIZ DIA!!! [youtube]http://www.youtube.com/watch?v=vLb6wWy-Drs&feature=player_embedded#at=77[/youtube]

Tema: La gran NOTICIA de ayer   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 14/03/2013 10:34:55 am - Puntaje: 39 

Después de vueltas, y demoras injustificables, ayer FINALMENTE se aprobó la ley que pone en pie de igualdad a los trabajadores de casas de familia. Más de un millón (casi todas mujeres) tendrán finalmente los mismos derechos que el resto de los trabajadores. Con el mismo derecho Diputados convirtió en ley el régimen de trabajo para empleadas domésticas, postergado durante años. Iguala los derechos de otras relaciones de dependencia sin un piso mínimo de horas trabajadas. La Cámara de Diputados aprobó ayer por unanimidad y convirtió en ley un régimen que regula las relaciones laborales de los trabajadores de casas particulares. La iniciativa que obtuvo el voto favorable de todos los diputados presentes en el recinto amplía los derechos de los asalariados del sector al incluir la licencia por maternidad, vacaciones pagas, aguinaldo e indemnización por despido, y limita la jornada de trabajo a ocho horas diarias y 48 semanales. La nueva legislación, que recibió el apoyo de la mayoría de los bloques, aunque con observaciones, modifica un “decreto-ley” vigente desde 1956 dictado por la dictadura del general Pedro Eugenio Aramburu. El nivel de cumplimiento de los hogares empleadores con la normativa vigente es muy escaso y la precariedad laboral en el sector alcanza al 80 por ciento de los trabajadores. Ese escenario se conjuga, en muchos casos, con situaciones de reducción a la servidumbre y vasallaje. Luego de un homenaje a Hugo Chávez, y antes de celebrar la elección de Jorge Bergoglio como Papa, la Cámara baja aprobó la legislación que moderniza el marco regulatorio y amplía derechos para 1,2 millón de trabajadores (en su gran mayoría, mujeres) de casas particulares del país. “Esta ley tuvo un objetivo claro: otorgarles el mismo derecho que tiene el resto de los trabajadores. Las trabajadoras de casa de familia tuvieron durante décadas un régimen jurídico adverso que, sumado a una evasión previsional indigna, las privaba de un principio básico como es la ciudadanía laboral”, señaló ayer el ministro de Trabajo, Carlos Tomada, que estuvo presente durante la sesión. El proyecto había sido enviado al Congreso por el Poder Ejecutivo en 2010, pero fue aprobado con modificaciones por Diputados y cajoneado en el Senado, donde incluso encontró el rechazo temporal de legisladores del Frente para la Victoria. Esta vez la iniciativa recibió el apoyo unánime, aunque algunos bloques hicieron observaciones. Más del 80 por ciento de las trabajadoras de casas particulares no se encuentran registradas en la seguridad social y, por lo tanto, no acceden a obra social, protección frente al despido o cobertura por accidentes de trabajo. El salario mensual que perciben es la mitad del que obtienen en promedio el resto de los trabajadores informales y apenas la cuarta parte del que logran los asalariados registrados. - Ambito de aplicación: Hasta ahora, si la jornada no llega a cuatro horas por día y cuatro días de trabajo por semana, no se la considera trabajadora doméstica y no tiene derechos laborales. Ahora la ley regirá cualquiera sea la extensión de la jornada laboral. La nueva legislación crea los elementos para comenzar a abordar esos difundidos abusos e inequidades. - Jornada de trabajo: Se establece una jornada limitada de ocho horas diarias y 48 horas semanales, con un descanso de 35 horas corridas. Para el personal sin retiro se fija un reposo nocturno de ocho horas ininterrumpidas y un descanso diario de dos horas entre las tareas matutinas y vespertinas. - Vacaciones: La nueva norma extiende la licencia anual paga a 14, 21, 28 o 35 días, según la antigüedad de la trabajadora. Antes el empleador fijaba el momento del año para tomarse la licencia y ahora deberá otorgarse entre el 1º de noviembre y el 31 de marzo, y abonarse antes de su comienzo. - Maternidad: El decreto de la (autodenominada) Revolución Libertadora no contemplaba ninguna protección para las trabajadoras embarazadas. Ahora se prohíbe el trabajo durante los 45 días anteriores y posteriores al parto. Durante esa licencia, la trabajadora conservará su empleo y accederá a las asignaciones que le confieran los sistemas de seguridad social equivalentes a su remuneración. Cuando el empleador decida despedirla por causa del embarazo –si sucede siete meses y medio antes o después del parto, siempre que haya sido notificado– deberá abonar una indemnización equivalente al despido sin causa más un año de remuneraciones. - Nuevas licencias especiales: En el caso de matrimonio, corresponden 10 días. Por fallecimiento de cónyuge, conviviente, hijos o padres son dos días corridos, y por rendir exámenes otros dos días (con un máximo de 10 días por año calendario). - Indemnización por despido sin causa: La normativa de 1956 requería una antigüedad mayor a un año en el empleo para acceder a una indemnización de medio mes de sueldo por año de servicio. Ahora corresponde el equivalente a un mes de sueldo por cada año de servicio sobre la base de la mejor remuneración mensual. La indemnización nunca podrá ser menor a un mes de sueldo y se duplica si se trata de una relación laboral no registrada. [link]http://www.pagina12.com.ar/diario/economia/2-215787-2013-03-14.html[/link][anchor_text]Noticia
[/anchor_text]

Tema: Tu thread preferido   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 13/11/2009 05:04:45 pm - Puntaje: 38 

Propongo buscar en nuestras páginas personales, elegir nuestra mejor \creación\, y sentirnos por un momento como esos artistas a los que se los interroga acerca de su obra predilecta (llueve muuuuucho, estoy en cama y aburrida, sepan comprender, y en caso de que corresponda, disculpar ). Abro el fuego: He abierto pocos y no muy populares, aun así me cuesta decidirme... Este tiene la carga emotiva de haber sido el primero y contó con la participación de dos, y tan solo dos (¡pero que dos!), integrantes de este espacio a los que ultimamente se ve posteando poco, y hay una mención a qlita cuyos ojos, por esos tiempos, hacían sus primeras incursiones devastadoras en el sitio. Personalmente me divertí mucho en el contrapunto y aunque el tema propuesto se diluyó en el tercer comentario está bueno rescatar que ya hace un año hablábamos de la Ley de medios. [link]http://www.subdivx.com/X12X7X59599X0X0X1X-las-colegialas-como-objetos.html[/link][anchor_text]
Opera prima [/anchor_text] Y este porque mantuvo la buena onda de principio a fin, porque tuvo clima de vacaciones, porque nos entendimos y nos relajamos y se dieron cruces simpáticos e inteligentes... [link]http://www.subdivx.com/X12X5X64275X0X0X1X-digalo-cantando.html[/link][anchor_text]Cuatro estrofas[/anchor_text] A la espera de vuestros Favoritos...

Tema: Capusotto: Construyen la sensación de que nunca estuvimos peor   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 27/08/2009 10:25:19 pm - Puntaje: 36 

Ahí estaba él, sentadito con su pulóver de lana en medio del salón Libertador del Sheraton Hotel durante la noche de entrega de los premios Martín Fierro. Las estrellas televisivas desfilaban sobre la alfombra roja, en plena exhibición de los atuendos creados por los diseñadores de moda y en brindis festivo y ostensible. Él, ahí: sentado con su pulovercito hippie. Hasta que anunciaron el premio al mejor programa cómico y Diego Capusotto se levantó de la mesa junto a Pedro Saborido, subió al podio, levantó la estatuilla y propuso: “Que disfruten del sueño”. Acababa de recibir un reconocimiento más a su trabajo, el mismo que lo convierte, según las palabras de Horacio González, sociólogo y director de la Biblioteca Nacional, en el principal crítico cultural de nuestra época. No se había sacado el pulovercito. Capusotto, el humorista más potente de los últimos tiempos, es un fenómeno de masas incorporado definitivamente al imaginario social argentino. Sus creaciones se difunden no sólo a través de la televisión (donde a partir del lunes presenta en Canal 7 una nueva temporada de Peter Capusotto y sus videos) o la radio (donde continúa su programa Lucy en el cielo con Capusottos, en la Rock & Pop), sino que se replican en la Web, mediante las filmaciones que se cuelgan en YouTube y que luego se reenvían por e-mail al infinito. Pese a cierto prejuicio que sólo atribuye masividad al humor liviano, sus personajes, que se burlan de los popes del rock y de la pompa setentista, también interpelan a la realidad política con una sagacidad que ya quisieran los más renombrados analistas. El segmento radial “Hasta cuándo” es la más brutal denuncia del accionar de los medios en la generación de un estado de paranoia, una parodia de la cadena nacional de malas noticias –a la vez que señala cómo una parte de la población se suma entusiasta a esta visión catastrófica de las cosas–. Una estrategia que usa la corporación mediática y que sólo beneficia a la derecha, que suma así adeptos a sus argumentos. La recién presentada Ley de Medios apunta a desmontar esa percepción monolítica de la realidad y quizá permita una apertura de discursos. Eso entusiasma a Capusotto que, dice, está más cerca del oficialismo que de la oposición. Su prepotencia de trabajo, sumada a un talento desmesurado, redundan en un reconocimiento social que se mide con la vara más exacta: los dichos de sus personajes se transforman en latiguillos usados en el habla cotidiana. Esa es la más maravillosa música a la que un artista popular puede aspirar. El actor elige un típico café de su barrio para la entrevista con Veintitrés. El bar El Progreso, con sus mesas de madera antigua y con sus parroquianos que forman la postal arquetípica de la porteñidad, es el escenario del encuentro. Al que Capusotto asiste abrigado con un pulovercito similar al que usó la noche de los Martín Fierro. –¿Vivís hace mucho en Barracas? –Hace trece años ya. Mis hijas son de Barracas. Yo soy más de zona oeste. Viví en Luro desde los seis años, antes vivía en Castelar, del que tengo un recuerdo muy vago: las calles de tierra, mi casa. En Luro viví de chico, de adolescente y de adulto. –¿El barrio marca tus elecciones estéticas o ideológicas? –No. Hay gente de mi generación con una conexión fuerte con el barrio. Para mí, no es una elección a la hora de actuar. En el barrio hay gente garca, que hace negocios, que quiere salvarse y cuya vida gira en torno a la acumulación material. Circulan cosas interesantes y cosas de mierda. Existe una especie de religión que se basa en moverse como pez en el agua en lugares de mierda mientras los demás se ahogan. El barrio es un lugar donde te conectás con gente que tiene su vida y su mundo y, si no te construís a vos mismo, cagaste. Porque el barrio también es un pelotudo que te aconseja cómo cagar a los demás. No es un lugar habitado por seres nobles y duendes que te dicen que vivas como quieras y andes con la ligereza poética de un ave y te conviertas cada tanto en un puma porque estás rodeado de hijos de puta. Te lo pueden decir dos o tres, los que finalmente elegís como amigos. –Sos un fenómeno que excede lo televisivo, ¿cómo convivís con esa figura? –Dejo que se apropien de esto que ven. Nunca me consideré un fenómeno: sólo hago las cosas que me salen. Pedro Saborido me manda unas cosas que escribió a las tres de la mañana, las leo, me cago de risa y, finalmente, las ponemos en acción. Eso del fenómeno es una frase que me viene, no es algo que yo exhale. Mucha gente comparte lo que hacemos y son aliados de una idea que no pasa sólo por reírse. –La masividad e influencia de tu propuesta, ¿implican una responsabilidad? –La responsabilidad es ser fiel a lo que estoy accionando, nada más que eso. Podés hacer reír a alguien y, siempre que te hacen reír, sos feliz. Esa es una responsabilidad. La otra es que tenemos un modelo de conducta que puede ser observado con cierto respeto. Estar en un medio masivo te puede colocar en una carrera de superación. Sin embargo, este momento es nuestra superación. No quiero llegar a ningún lugar en la televisión, es más, quiero mantener este lugar de autogestión, donde no hay disputa de poderes y donde no se necesita que las ideas sean transformadas para tener más rating. No cambio este lugar y menos con 48 años. –¿Te ofrecieron ir a otro canal? –Desde ya. Para la óptica de la televisión, este es un programa vendible, que puede estar en un canal y un horario de mayor difusión. Pero no me interesa, no es nuestra ambición. Este año queremos hacer ocho programas, nuestra cantidad ideal. Estar en un lugar donde nos lo permiten es un privilegio. –Tus programas excedieron el marco de la televisión. Peter Capusotto explota en YouTube, lo mismo el programa de radio. –Sí. No sólo eso, Internet te permite llegar a otros países. El otro día me hicieron una nota de un medio de Chile, porque miran el programa por Internet. Su alcance tiene muchos caminos. Nunca tuvimos una preocupación por el rating, porque sabemos que el ciclo tiene mucha circulación y aceptación. No tenemos nada más que hacer, salvo seguir celebrando los encuentros para que este programa siga funcionando. –Tu humor sorprende por su precisión en los tiempos políticos. Pasó con Bombita y con “Hasta cuándo”. Se podría aventurar que Capusotto y Barcelona son los medios que mejor expresan la realidad política. –El humor siempre tiene una conexión con los signos de la realidad. Muchos tienen que ver con los comunicadores que hacen la puesta en escena de un mundo real. Metrallean mucho, pero no profundizan los fenómenos. Mirá, lo reafirmé hoy cuando miraba el canal de videos Quiero música en mi idioma. El videograph pasaba noticias policiales, un asesinato en Barracas. Si eso no es reflejo de una ficción construida para que todo el tiempo tengamos la idea de la muerte y la inseguridad en nuestra piel, bueno, a las pruebas me remito. –¿Cómo actúa el humor frente a eso? –La tomamos y la destrozamos mediante la parodia. La burla es infranqueable: las cosas de las que te burlás no te pueden contaminar porque hay una lectura previa a destrozarlas, un sustento ideológico. Es como decir: “A mí no me contaminás, no me la vendés”. Otras cosas rozan otros mundos, totalmente desopilantes, que no tienen conexión con los signos de la realidad. En algunos personajes, la realidad se hace más presente, como en ese monstruo, Micky Vainilla, disfrazado de cantante pop y que es, en realidad, un virus que se mete en ciertos lugares para empezar desde allí su plan de exterminio. –Decís que la parodia puede destruir una concepción ideológica. Bombita es irónico, pero no intenta destrozar a los setentistas. –Es una mirada sobre algo que tuvo su densidad, su construcción política. Un Palito Ortega montonero está compuesto por dos imágenes antagónicas que nos causaban gracia. Nunca pensamos en la derrota del discurso setentista, vulgarizado en las letras de Palito. Todo lo contrario. Rescatamos esa construcción que terminó en una gran derrota general, el imaginario que representó el retorno de Perón y en lo que devino. Había una gran masa crítica, gente muy valorable y gente de mierda. Y ganaron los malos. Por eso algunos que fueron militantes ven en Bombita una reivindicación personal, porque es un tipo que militó, aunque nosotros no lo hicimos. –Ese momento político también te marcó. –Nos rozó porque tuvimos hermanos mayores que militaban. Esa época nos atravesó, aunque en el 󈨍 yo tenía doce años y Pedro era más chico. Era el momento en que se pensaba que la película podía terminar bien. Perón excedía la simbología del líder político, representaba el regreso de algo vinculado a los sectores populares, a la idea de poder tener una identidad. Se venía de una dictadura, del Mayo Francés, había algo que estaba pugnando por tener presencia. –¿Siempre te sentiste peronista? –Sí, el peronismo es casi una expresión emotiva. Te hacés peronista por lo que está enfrente, que tiene una raíz antiperonista. No son nihilistas: a un nihilista yo lo respeto. Pero a lo que está enfrente, nunca lo he respetado. Eso te va empujando. Porque el peronismo es el peronismo y es la idea del peronismo. Es algo que tal vez no fue posible, pero que sobrevoló como posibilidad. En el otro lado, nada, la restauración conservadora, esa cosa espantosa. –El gobierno rescató símbolos de los 󈦦. –Sí. Y, en un punto y salvando las distancias, se vuelve a repetir la historia. El movimiento peronista excede el kirchnerismo. Uno se pone en sectores antagónicos a la oposición. No hace falta ser muy perspicaz para saber quiénes realizan la construcción contraria al Gobierno para tomar el poder. Son los que permiten que el vicepresidente de la Nación trabaje para la oposición. Y eso que está todo bien con que Cobos sea vicepresidente y tenga posiciones, algo que desde ya nadie de la oposición podría soportar. También es cierto que en toda construcción hay errores, pero en este caso puntual hay ciertos errores que se podrían haber evitado. En lo comunicacional, por ejemplo. Pero, por otro lado, los errores del Gobierno no llevan a que se construya una oposición. Estuvo agazapada desde el primer día esperando el momento de atacar. La sensación, y lo digo con cierto pesimismo y dolor, es que serán los nuevos enemigos de la sociedad. No sólo han tenido injerencia, sino que han sido parte del poder en la Argentina. –Hay humoristas que difunden las imágenes que plantea la oposición: una Cristina exasperante, preocupada sólo por la ropa, un gobierno casi dictatorial. Se ve en el humor gráfico de Nik en La Nación o en Perfil. –Que cada uno haga lo que quiera. Nik está en La Nación, qué va a escribir Nik. Estas construcciones generan eco entre la gente y, por otro lado, caen en lo pueril, como cuando dicen que terminaremos como Cuba o Venezuela. Marcan a ese tipo que balbucea cuando habla sobre la inseguridad y le decís: “Imaginate, en Estados Unidos voltearon dos torres y no sé si fueron ellos mismos y mataron a tres mil personas, ¿de qué seguridad me hablás?”. O: “¿Qué seguridad, si mi generación se crió con la dictadura, con Malvinas, con la hiperinflación, con el menemato, con la Alianza, los 35 muertos en la calle y el corralito?”. Nunca hubo seguridad jurídica en nuestro país. Construyen con el lenguaje la sensación de que nunca estuvimos peor que hoy. Es la exasperación de lo más berreta. Es Biolcati hablando de un piquete de blancos con Grondona. –En la Rural apeló a la Patria 50 veces. –Un discurso que podría haber sido realizado dos meses antes del 󈨐. No porque vaya a suceder, sino porque hay una sociedad que empezó a creer que ese discurso es posible. En 2005 a la gente le chupaba un huevo escuchar que Kirchner era soberbio con el periodismo. Entonces se sacralizan signos: el campo es lo bueno y el Gobierno es lo malo. Y para mí los malos son los que más putean contra el Gobierno. –¿Y Pino Solanas? –Pino no sé. Lo vi también bastante exacerbado contra el Gobierno y me pareció un poco funcional a ese discurso. El sector donde están Pino o Sabbatella es crítico del kirchnerismo, pero no está montado en la gran jineteada nacional. A Pino lo vi en charlas amenas con Grondona que me provocaron un poco de rechazo. Es un momento emocional. Soy más afín a lugares que están vinculados al oficialismo que a los que no. –¿Qué pensás de la izquierda? –Y... si te hacés trosko para sacarte la foto con Biolcati, no te hagás trosko. Vilma Ripoll puso la excusa de que no podían dejarle la calle a la derecha, pero eso devino en la foto con ese tipo. Y no sólo ella, también estuvieron los maoístas, que siempre fueron traidores, desde que apoyaron a López Rega en el gobierno de Isabelita. –Hubo una izquierda que no apoyó al campo. –Sí. Son los que acumulan desde la universidad y después no quieren disputar el poder real. Si no querés el poder, hacete nihilista. –¿Qué pensás acerca de la ruptura del acuerdo entre TyC y la AFA? –Está muy bien que el fútbol pueda ser visto por todos. Después la oposición plantea otras discusiones: “Ah, ponen plata para el fútbol y no para el hambre”. Y lógico. La plata tiene que ser para la gente que lo necesita. Pero los que declaman eso nunca hicieron políticas abarcativas, no jodamos. Ya la presencia en el fútbol está limitada si sos visitante o si no sos socio. Es accesible sólo si podés pagar. Eso que era compartido desde el más humilde hasta el dueño de una fábrica hoy está reservado al dueño de la fábrica. Si no pagás para mirar fútbol, mejor. Pero claro, detrás están los intereses de ese submundo. Como idea proyectiva me parece maravillosa aunque no sé en qué terminará. En definitiva, que mirar fútbol sea gratis, no está mal en absoluto. –La medida desató una dura ofensiva contra el Gobierno por parte del Grupo Clarín. –Desde ya. Esto comenzó hace dos años y no va a parar. Hacen parecer que la confrontación viene de un solo lado y que, del otro, está Biolcati con su vaquita mansa, Biolcati hablando de San Martín y Belgrano. ¡Lo hubiesen sacado a patadas en el culo a San Martín de la Rural! –Se está presentando la Ley de Medios en el Congreso, ¿qué opinás? –Es necesaria. Tal vez hubiera sido mejor que se presentara en un momento de menos confrontación. Los sectores de poder plantean un discurso único siempre. Por eso Clarín, que forma parte de ese poder y es un monopolio, se siente atacado. El presidente de TyC dijo que la mejor democracia es que haya que pagar para ver fútbol, eso es capitalismo puro. –¿Creés que hay un fusilamiento mediático, como denunció Cristina? –Hay decisiones que perjudican a ciertos intereses. En una confrontación, las partes siempre apuntan a señalarse como víctimas y la población queda rehén en la disputa sobre quiénes son los buenos y quiénes los malos. Si la Presidenta dice eso es porque está en un conflicto de poder que la roza. Es claro que hay una política de desgaste, verbalizada por la oposición, para que el poder pase de bando. En ese marco, me preocupa mucho más lo que dice Biolcati. –¿Hay un cambio en el Gobierno desde la derrota electoral? –Recuperó la iniciativa. Pero lo principal es que la oposición no asume la construcción de un poder proyectivo. Sólo dice que todo está mal. El Gobierno muestra más solidez y potencia mediante acciones concretas como la Ley de Medios o el fútbol. La oposición retrocede pero, ojo, se agazapa para atacar después. La política es conflicto, no es consenso. ¿La democracia el reino del consenso y el debate? ¡Vamos! Se trata de una lucha para ver cuánto cedemos y cuándo volveremos a atacar. –¿Qué pensás sobre la despenalización del consumo de marihuana? –Las decisiones que toma un adulto, entre ellas fumar marihuana, son absolutamente personales. Fumar no tiene ninguna vinculación con el delito ni con su demonización. Los sectores que se oponen tienen una visión de la vida macabra, una moralidad sobrecargada y casi estafadora. Plantean que se usan drogas para delinquir, pero ¿qué hacen los custodios de la moral para evitar el delito? Condenan pero no arreglan las dificultades –Ciertos adolescentes toman al personaje de Micky Vainilla sin la distancia de la ironía y siguen sus dichos al pie de la letra. –Ah, sí. Pero para eso están los padres que verán el programa con los chicos y les explicarán que Micky es una ironía, algo monstruoso y no reivindicativo del racismo. No me puedo hacer cargo de lo que puedan pensar respecto de un personaje. También Charles Manson mató a doscientas personas porque decía que Lennon le ordenaba matar. Lo que tiene el humor es que, a veces, deja al desnudo la propia miseria y es algo que no nos gusta ver. –¿Qué ves con tus hijas en la tele? –Ellas ven cosas ligadas a su mundo infantil. La mayor, que tiene 10 años, empieza a estar más conectada conmigo y a interesarse más en mi propio mundo. Debe estar en una etapa de enamoramiento del papá. La de seis años es totalmente dorada, construye sus castillos de princesa en los rincones de la casa. Tiene un mundo interior muy fuerte, pero todavía no llegó a la etapa en la que escucha muchas voces para formar su voz propia, la que elija y que yo acompañaré hasta el final. Ahora escuchamos música juntos, por ejemplo. –¿Cómo vive tu familia tu exposición? –Las nenas lo empiezan a sentir, pero estoy en casa bastante, tengo una presencia interesante en esta etapa. Mi vieja vive, mis dos hermanos murieron, tengo una familia no muy numerosa. Mi vieja está muy contenta, y más con el reconocimiento actual. A los 16 años, yo quería jugar al fútbol y mi viejo me respaldaba, pero también tenía que estudiar porque la posibilidad de jugar dos años y que te lleven a Europa era impensable. Más grande, empecé a estudiar teatro y a frecuentar los lugares que elegí. –Sos jurado en el Festival de Cine de Diversidad Sexual. –Lo hago para hacerle la gamba a mi amigo Fabio Zurita, que lo organiza. Tengo interés, claro, en los encuentros sexuales que, en algunos casos, pueden ser muy celebratorios, y en otros, una forma más de la mentira. El sexo está entre las diez cosas más felices de la vida. De todos modos, quiero desmitificar que los hombres la chupan mejor que las mujeres. O al menos, yo prefiero que me la chupe Cameron Díaz a Elton John. La técnica masculina en el sexo oral no es algo que me preocupe. Lo he probado y es pura mitología. Y desde ya no se puede comparar a Cameron Díaz con Elton John y ni siquiera con George Michael. Veintitres

Tema: El nacedor...   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 14/06/2010 03:04:50 pm - Puntaje: 36 

¿Por que será que el Che tiene esta peligrosa costumbre de seguir naciendo? Cuanto más lo insultan, lo manipulan, lo traicionan, más nace. Es el más nacedor de todos. ¿No será porque el Che decía lo que pensaba, y hacía lo que decía? ¿No será porque eso sigue siendo tan extraordinario, en un mundo donde las palabras y los hechos muy rara vez se encuentran, y cuando se encuentran no se saludan, porque no se reconocen? Eduardo Galeano 14 de junio, aniversario del nacimiento del Comandante Che Guevara [youtube]http://www.youtube.com/watch?v=ezPvhc8jBwc[/youtube]

Tema: Canal 7 no mostro los disturbios después del descenso de River.   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 27/06/2011 10:04:51 pm - Puntaje: 35 

Yo también vi los disturbios por canal 7. Transmitieron casi media hora después del partido, también en los flashes del noticiero y en la edición de la noche. Esto ya no tiene que ver con ninguna simpatía partidiaria, gente...dejen de repetir mentiras por favor.

Tema: 36 años de la primera vez que un grupo de madres se reunió en la Plaza   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 30/04/2013 10:44:11 am - Puntaje: 33 

[image]http://i44.tinypic.com/rtdbfa.jpg[/image] mujeres paridas por sus hijos, son el coro griego de esta tragedia. Enarbolando las fotos de sus desaparecidos, dan vueltas y vueltas a la pirámide, ante la rosada casa de gobierno, con la misma obstinación con que peregrinan por cuarteles y comisarías y sacristías, secas de tanto llorar, desesperadas de tanto esperar a los que estaban y ya no están, o quizás siguen estando, o quién sabe: -Me despierto y siento que está vivo -dice una, dicen todas-. Me voy desinflando mientras pasa la mañana. Se me muere al mediodía. Resucita en la tarde. Entonces vuelvo a creer que llegará y pongo un plato para él en la mesa, pero se me vuelve a morir y a la noche me caigo dormida sin esperanza. Me despierto y siento que está vivo... ... Las llaman locas. Normalmente no se habla de ellas. Normalizada la situación, el dólar está barato y cierta gente también. Los poetas locos van al muere y los poetas normales besan la espada y cometen elogios y silencios. Con toda normalidad el ministro de Economía caza leones y jirafas en la selva africana y los generales cazan obreros en los suburbios de Buenos Aires. Nuevas normas de lenguaje obligan a llamar Reorganización Nacional a la dictadura militar. Memoria del fuego III Eduardo Galeano.

Tema: A las mujeres de sdx...   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 16/03/2009 11:51:16 pm - Puntaje: 31 

Que si somos pocas, que si somos menos...que si nos espantan, que si nos endiosan...que si nos queremos, que si nos envidiamos... A todas las que tengan ganas de aparecerse por este thread, las invito a que suban algo que las identifique con esa Mujer o esas Mujeres, que cada una contiene. No se, una imagen, un comentario, una contradicción, un secreto, una canción. Lo que quieran. Lo que nos acerque a reconocer en cada una, lo que las hace únicas en esta cibermultitud. Bienvenidas NO ME ARREPIENTO DE NADA No me arrepiento de nada Desde la mujer que soy, a veces me da por contemplar aquellas que pude haber sido las mujeres primorosas, hacendosas, buenas esposas, dechado de virtudes, que deseara mi madre. No sé por qué la vida entera he pasado rebelándome contra ellas. Odio sus amenazas en mi cuerpo. La culpa que sus vidas impecables, por extraño maleficio, me inspiran. Reniego de sus buenos oficios de los llantos a escondidas del esposo, del pudor de su desnudez bajo la planchada y almidonada ropa interior. Estas mujeres, sin embargo, me miran desde el interior de los espejos, levantan su dedo acusador y, a veces, cedo a sus miradas de reproche y quiero ganarme la aceptación universal, ser la \niña buena\, la \mujer decente\ la Gioconda irreprochable. Sacarme diez en conducta con el partido, el estado, las amistades, mi familia, mis hijos y todos los demás seres que abundantes pueblan este mundo nuestro. En esta contradicción inevitable entre lo que debió haber sido y lo que es, he librado numerosas batallas mortales, batallas a mordiscos de ellas contra mí -ellas habitando en mí queriendo ser yo misma- transgrediendo maternos mandamientos, desgarro adolorida y a trompicones a las mujeres internas que, desde la infancia, me retuercen los ojos porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños, porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable, que se enamora como alma en pena de causas justas, hombres hermosos, y palabras juguetonas. Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada, e hice el amor sobre escritorios -en horas de oficina- y rompí lazos inviolables y me atreví a gozar el cuerpo sano y sinuoso con que los genes de todos mis ancestros me dotaron. No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones. No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf. Pero en los pozos oscuros en que me hundo, cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos, siento las lágrimas pujando veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo, blandiendo condenas contra mi felicidad. Impertérritas niñas buenas me circundan y danzan sus canciones infantiles contra mí contra esta mujer hecha y derecha, plena. Esta mujer de pechos en pecho y caderas anchas que, por mi madre y contra ella, me gusta ser. Gioconda Belli

Tema: Paredes amorosas :D   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 16/05/2013 07:28:21 pm - Puntaje: 31 

Entre tanta acción poética que pulula en facebook [image]http://i42.tinypic.com/dorvqc.jpg[/image] [image]http://i41.tinypic.com/345h3xv.jpg[/image] [image]http://i39.tinypic.com/mlntj5.jpg[/image] [image]http://i44.tinypic.com/2irwg3.jpg[/image] [image]http://i40.tinypic.com/2znmxk8.jpg[/image] [image]http://i39.tinypic.com/b7z50n.jpg[/image] [image]http://i43.tinypic.com/14j7tzt.jpg[/image] [image]http://i40.tinypic.com/91h446.jpg[/image] [image]http://i42.tinypic.com/2vl743p.jpg[/image] [image]http://i42.tinypic.com/2r2oygz.jpg[/image] [image]http://i41.tinypic.com/2vii15s.jpg[/image] [image]http://i41.tinypic.com/axjmfr.jpg[/image] [image]http://i40.tinypic.com/2bqiye.jpg[/image] [image]http://i41.tinypic.com/2191cma.jpg[/image] [image]http://i39.tinypic.com/55m0d3.jpg[/image] [image]http://i44.tinypic.com/20prgp2.jpg[/image] [image]http://i39.tinypic.com/175u9x.jpg[/image]

Tema: Matan a testigo clave en la causa del ex juez Brusa   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 29/03/2010 09:43:04 pm - Puntaje: 30 

Silvia Suppo fue hallada gravemente herida esta mañana en un céntrico local comercial que explotaba. Tras una primera hipótesis de robo, la Policía ya trabaja con más fuerza en la idea de represalia por sus testimonios y por su militancia en organismos de Derechos Humanos. La víctima, de 50 años de edad, se encontraba sola al frente del negocio dedicado a la venta de artesanías en cuero y plata en Sargento Cabral al 200, pleno microcentro, a metros de la Avenida Santa Fe y a pocas cuadras de la Jefatura de Policía de la URV. El hecho ocurrió en apariencia temprano pero ya en horario comercial y a plena luz del día, siendo advertido hacia media mañana por una ocasional clienta, por lo cual la impunidad con la que se movieron los autores es el primer dato que llamó la atención de los pesquisas. Suppo yacía en sobre un charco de sangre semi-inconciente, por lo cual fue trasladada de urgencia al Hospital \Jaime Ferré\ donde pese a los esfuerzos realizados falleció minutos después del mediodía cuando era intervenida quirúrgicamente, debido a un paro cardiorrespiratorio, entre otras complicaciones por las heridas recibidas. El lugar se encontraba con un mínimo desorden y con indicios de faltantes de las mercaderías, pero la saña con la que actuaron el o los asesinos quienes asestaron doce profundas puñaladas en el cuello, tórax y abdomen, también indujeron a los investigadores a relativizar la hipótesis de robo. La idea de que Suppo fue virtualmente ejecutada en un brutal ajuste de cuentas cobra forma minuto a minuto, debido a las implicancias que tuvo la víctima, primero al ser una de las tantas prisioneras del terrorismo de Estado que se impuso en el país durante la última dictadura militar, sino que además fue una testigo de vital importancia en la denominada \causa Brusa\ en la que imputó además a Sixto Camilo Perizotti. Por si algo faltaba, si bien no volvió a militar en partidos políticos, sí lo venía haciendo en organismos defensores de los DD.HH, y además este hecho ocurre durante \la semana de la memoria\. Testigo en peligro Silvia Suppo narró uno de los relatos mas contundentes y desgarradores en la causa en la cual se encuentran imputados el ex juez federal Víctor Brusa, el ex comisario y ex jefe de la Dirección de Drogas Peligrosas, Héctor Colombini el ex jefe de la Guardia de Infantería Reforzada, Juan Perizotti la ex carcelera policial María Eva Aebi el ex jefe del Comando Radioeléctrico de Santa Fe y de la comisaría Cuarta, Mario Facino y el ex policía Eduardo Ramos. La rafaelina fue la primera testigo en contar los horrores que sufrió durante su cautiverio, entre ellos una violación y, como producto de ello, un aborto \para remendar el error\, frase que atribuyó a Juan Calixto Perizotti. Suppo fue secuestrada por el Ejército en marzo de 1977, cuando tenía 17 años, junto a su hermano y a su actual esposo, Jorge Destéfani (fallecido el año pasado tras cruel enfermedad). Unos días antes había sido secuestrado su novio de ese momento, Reinaldo Hatemmer, quien continúa como desaparecido. La mujer contó que estuvo detenida en la comisaría Cuarta de Santa Fe, en la Guardia de Infantería Reforzada y en el centro clandestino de detención conocido como \La casita\, ubicado a las afueras de la ciudad de Santo Tomé. Suppo fue interrogada encapuchada en la seccional Cuarta, donde el jefe era el acusado Mario Facino, y pasó también por la Guardia de Infantería, donde identificó como jefe a Perizotti y como secretaria de éste a María Eva Aevi. En la Cuarta recibió la visita del entonces obispo de Rafaela, Jorge Casaretto, a quien le contó de la violación y las torturas. Entre muchos hechos que le ocurrieron a ella y a otras personas, la mujer habló de su hermano Rogelio Suppo, quien tras ser salvajemente torturado logró escapar de un hospital y luego de varios días de estar prófugo abandonó el país hacia Brasil ayudado por Casaretto y el obispo Justo Laguna. [link]http://informeurbano.com.ar/Noticia/1338/Matan-de-12-puñaladas-a-testigo-clave-en-la-causa-Vic
tor-Brusa/[/link][anchor_text]fuente[/anchor_text] Hace cuatro horas que estoy mirando los canales de noticias, para ver si lo levantan, pero no aparece en ningún medio televisivo. Por eso, difundo.

Tema: 8 de marzo: Amanece con pelo largo el día...   -> General

Mensaje escrito por Cincobesos el 07/03/2009 10:35:17 pm - Puntaje: 29 

A cada una, todas las flores... ¡FELIZ DIA MUJERES! [youtube]http://www.youtube.com/watch?v=nUDIoN-_Hxs&eurl=http:[/youtube] Y construí tu rostro. Con adivinaciones del amor, construía tu rostro en los lejanos patios de la infancia. Albañil con vergüenza, yo me oculté del mundo para tallar tu imagen, para darte la voz, para poner dulzura en tu saliva. Cuántas veces temblé apenas si cubierto por la luz del verano mientras te describía por mi sangre. Pura mía, estás hecha de cuántas estaciones y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos. Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos. Qué infinito de besos contra la soledad hunde tus pasos en el polvo. Yo te oficié, te recité por los caminos, escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra, te hice un sitio en mi lecho, te amé, estela invisible, noche a noche. Así fue que cantaron los silencios. Años y años trabajé para hacerte antes de oír un solo sonido de tu alma. Juan Gelman