Un 14 de agosto como hoy, pero de 1974, moría en Buenos Aires Raúl González Tuñón, el poeta que cantó para obreros, putas y ladrones y le puso un gatillo a la luna.



La luna con gatillo

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.

Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

Qué bonito poema. No conocía al autor.
Me hizo pensar en la Libertad, de la que tanto se ha escrito y por la que tantos han derramado su sangre.
Gracias CincoBesos.

Va otro poema de Tuñón

Juancito caminador

Juancito caminador...
Murió en un lejano puerto
El prestidigitador.
Poca cosa deja el muerto.

Terminada su función
-canción, paloma y baraja-
Todo cabe en una caja.
Todo, menos la canción.

Ponle luto a la pianola,
Al conejito, a la estrella,
Al barquito, a la botella,
Al botellón, a la bola.

Música de barracón
-canción, baraja y paloma-
Flor de campo sin aroma.
Todo, menos la canción.

Ponle luto a la veleta,
Al gallo, al reloj de cuco,
Al fonógrafo, al trabuco,
Al vaso y a la carpeta.

Su prestidigitación
-canción, paloma y baraja-
El tiempo humilla y ultraja.
Todo, menos la canción.

Mucha muerte a poca vida,
¡que lo entierre de una vez
La reina del ajedrez
Y un poeta lo despida!

Truco mágico, ilusión
-canción, baraja y paloma-
Que todo en broma se toma.
Todo, menos la canción.

Raúl González Tuñón

No lo conocia esta bueno el poem

Merecido homenaje a uno de los poetas del grupo de los ´´Pan Duro´´.
Esos artistas de los cuales pocos quedan.
Gracias Cincobesos por traer su recuerdo.

hace mucho que no abrias un thread 5B... lo voy a leer tranquiloooo.....
Gente rescatable siempre uno encuentra, en la historia paso algo parecido con un movimiento de historiadores obreros... escribian lo que se llamo ´´la historia desde abajo´´, la de los marginados... lo leere mas tranquilooo...

Me gusta eso de fusilar al mundo, lo tenemos merecido.

Me encanta esa poesia...

La escuchaba todas las noches en ´´La Banda Ancha´´ en la Mega

Q buen programa de radio

zurdo de mierda

emboladoo escribió:
zurdo de mierda

emboladoo escribió:
zurdo de mierda

emboladoo escribió:
zurdo de mierda


Que Opinion Estupida....que NO Aporta NADA.

Como el Autor (Fijese, Cuantos Subtitulos Subidos Tiene)

emboladoo escribió:
zurdo de mierda


El día del zurdo fue el 13

Va otro de Tuñón:

Eche Veinte Centavos En La Ranura

A pesar de la sala sucia y oscura
de gentes y de lámparas luminosas,
si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura.
¡Y no ponga los ojos en esa hermosa
que frunce de promesas la boca impura!
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
El dolor mata amigo, la vida es dura
y ya que usted no tiene ni hogar ni esposa,
si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura.

Poema El Poeta Murió Al Amanecer de Raúl González Tuñón

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos musas: la esperanza y la miseria.
Fue un poeta completo de su vida y su obra,
escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera
y como hombre de su tiempo que era
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquinas y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del Café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Becquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta
y una antigua fragata dentro de una botella.
Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro:
tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,
y un pájaro en el hombro.

Bellísimo poema de amor...

lluvia

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados. Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban:
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros.
De nuestro secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
Te quiero con toda la furia de la lluvia.
Te quiero con todos los violines de la lluvia.
Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes.
Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana, increíble, pero, tan real, numerosa, pero tan mía.
Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.
Oh, visitante.
Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el destino único.
Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.
Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea del otoño.
Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo seamos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.
Oh, visitante.
Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.

Bellisimo Poema, sinceramnte.

tengo una frase pra vos: ´´Uno no se enamoro nunca y ese fue su infierno, otro sí, y esa fue su condena´´ ´´Robert Burton´´

ah, no te preocupes, que tu ´´Cuarto de Hora´´ no va a pasar nunca, Dulce de Leche Repostero.

brucewayne escribió:
Bellisimo Poema, sinceramnte.

tengo una frase pra vos: Uno no se enamoro nunca y ese fue su infierno, otro sí, y esa fue su condena Robert Burton

ah, no te preocupes, que tu Cuarto de Hora no va a pasar nunca, Dulce de Leche Repostero.


...no se si su Cuarto de hora paso...pero de seguro a mi me gustaria Estar una hora en su cuarto

negrazon2008 escribió:

brucewayne escribió:
Bellisimo Poema, sinceramnte.

tengo una frase pra vos: Uno no se enamoro nunca y ese fue su infierno, otro sí, y esa fue su condena Robert Burton

ah, no te preocupes, que tu Cuarto de Hora no va a pasar nunca, Dulce de Leche Repostero.


...no se si su Cuarto de hora paso...pero de seguro a mi me gustaria Estar una hora en su cuarto


¿las clases de desvirtúe en qué aula son?

Cincobesos escribió:

negrazon2008 escribió:

brucewayne escribió:
Bellisimo Poema, sinceramnte.

tengo una frase pra vos: Uno no se enamoro nunca y ese fue su infierno, otro sí, y esa fue su condena Robert Burton

ah, no te preocupes, que tu Cuarto de Hora no va a pasar nunca, Dulce de Leche Repostero.


...no se si su Cuarto de hora paso...pero de seguro a mi me gustaria Estar una hora en su cuarto


¿las clases de desvirtúe en qué aula son?


aflojale a escribir atras mio...no ves que se hace sospechoso y despues hablan...