Hola Aldea, me presento para quienes no me conocen, soy Romina. Llegué acá invitada por algunos aldeanos y aprovecharé esta oportunidad para compartir algo de literatura. Espero que les guste Alejandra Pizarnik. No pido que les guste lo mío (más abajo dejaré un texto propio) porque ni a mí me termina de gustar lo que escribo. Es algo muy personal que no se adapta a la poesía o los poemas, son pensamientos escapistas. Lo de Pizarnik es soberbio, palabras mayores de una mujer que escribió hasta que se agotó su alma.


El despertar (A León Ostrov)


Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo





Y algo mío, que no tiene título.

´´Posan sus ojos sobre un espejo ausente y sólo pueden ver abismo, el abismo de sus almas´´




¡Vaya ejército este de los ciegos!, y cuando digo ciegos no me refiero a los que padecen ceguera, me estoy refiriendo a los que no quieren ver. A aquellos que cierran los ojos a un mundo de posibilidades, a los que se dan por vencidos y esconden la mirada por miedo a fracasar. Ninguno tan ciego como esos, medrosos títeres de la cobardía.
Estos monstruos taciturnos, meditabundos, toscos y ciegos, son los que más desazón me provocan. Es que su terquedad invariable, me aleja de ellos con una facilidad deplorable. Pensar que alguna vez yo también fui una ciega sin nombre, una etiqueta más en este mundillo de invidentes. Hoy veo, pero no todo lo que veo me genera alegría. Me amigo todos los días con el hecho de aceptar realidades ajenas a las mías, un duro proceso que requiere voluntad y perseverancia.
Cuando somos ciegos aprendemos que mirar nunca fue ver. La gente que sólo mira está incompleta, se detiene en lo superfluo y aniquila por completo lo más bello a contemplar... cuando eso ocurrre, ya se es oficialmente ciego.
Vivimos con conductas ciegas, erráticas y totalmente ciegas. Como cíclopes tuertos, como errantes que pernoctan en la nada. Incapaces de derrotar la ceguera luminosa que otros encienden.
Quisiera creer que hay más que murciélagos en este mundo, que son los que saben ver aun sin ver. Luego están los que padecen ceguera y ven a través del mapa de sus manos, de su olfato y de la experiencia adquirida en los confines de la oscuridad más absoluta. Mas persisten los contrariados, los que apuestan ciegamente y toman la decisión de rendirse y no ver más la opacidad de un mundo inerte.
La ceguera emocional ganará muchas batallas, pero yo sé que habrá algunos entusiastas que le ganarán la guerra. Que las estrellas se enciendan para ustedes.


Esto lo escribí hace algunos meses, cuando todavía tenía ciertas armas para poder escribir. Ahora estoy ajena de inspiración, las musas se han marchado y me gustaría verlas regresar.
Y siento vergüenza de estar dentro de un mismo thread junto a Alejandra Pizarnik, jamás pensé que sus letras abrazarían a las mías.


Sería bueno que compartan sus poesías preferidas. Sin ajustarse únicamente a la poesía, que sea prosa, versos, frases, pensamientos, incluso textos propios.

Buen comienzo de semana a todos y felices fiestas

2121 21

Estas son unas humildes palabras que a forma de deseo convocan en el anhelo a la musa que a Rockmina inspira.
¿serás acaso una almita apenada que sufre el trance del abrir los ojos de una niña que se atreve a crecer??
Bienvenida seas si nos permites que nos deleitemos con las palabras que esta mujer escribe.
Muéstrale las lados nuevos, donde la plenitud genera un brillo en los ojos y una sutil sonrisa.
Y descubramos las virtudes y los dones que la vida tiene guardadas a quien se animó a crecer. Aunque por momentos y en el nuevo mar de ideas uno al comienzo parece perderse.
Esa crisis que sucede cuando aquello que descubres que aquello que te han enseñado acepta a más de una forma de estar mirando. Y volver a ver lo visto, pero con una comprensión mayor. Digna de los dones.
Rockmina. Me gusta lo que escribes. Intuyo que algunas comprensiones nuevas surgirán porque siempre están escondidas allí detrás de donde hubo alguna tristeza profunda pero que sin embargo un dia comienzan a sanar. Y uno a reír. Tal vez más serenamente, pero con un gustito especial.... Gracias

siguiendo con lo de las fotos de avatar...
por ejemplo... recién escribí unas palabras que me inspiró la musa Rockmina.
Porque a las musas se las convoca cuando hablamos desde el corazón o acaso nos predisponen a dejar abrir las puertas..
digo escribiendo desde donde un texto escrito te toca el corazón, simplemente porque estar expuesto es en cierta forma dejarse acompañar lo que un almita desde el desierto clama...
Digo.
Miro y mi post anterior y miro mi cara. No encaja. Guauu. Se puede perder cualquiera. Claro que puedo sacar una foto con mi not. La llevo al photoshop y viene el tramite de los bits permitidos. Una y otra vez con que no acepta. Finalmente la ponemos pero necesita aprobación. Un dia apareces con esa cara previa a complicarte con la tecnología, tal vez pensada simplemente para que haya un experto del otro lado.
Y cuando aparecés de repente se aparece una torta con frutillas que cocinó Antonio.
Y te deleitas.
Y sale con la foto con la mirada del alma abierta por Rockmina. Y luego viene un psiquiatra y te mira como para saber si estas bien y si lo tuyo es locura inconducente o un bicho raro que te quiere decir algo...

Espero que el resto de los poetas no se limiten a buitrear a Romina, que eso ya lo hacemos nosotros en los otros threads.

Ciego el que no quiere ver, la ceguera de los ojos amplia los sentidos.
Muy bueno (y oscuro) lo de Pizarnik

Almafuerte:

¡Avanti!

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas:
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.
Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.
Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...
¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de su muerte!

Acá aporto uno de mis poemas:

EXIT

en mí deshojabas temores
las canciones te salían de los dedos
devolvías la calamidad de la semana
llenabas la noche de tus histerias

dos cuerpos en punto muerto
aguantando la ropa y los tópicos gastados
huyamos de la mascarada, pensé en voz baja
noche de vida si la hay allá afuera, tuya y mía

correrte hasta que te caigas, qué costumbre
y hoy te toco, lejana de mí
estarás diciendo por ahí
que una niña rota se quedó a jugar

me voy vistiendo a la vez que escribo
mientras la cama proyecta tu sombra
de una puerta me voy enamorando
es la hora prudente de salida

Sorry, tuve que editarlo.

Entre los barrotes de los locales disciplinarios
una naranja
pasa como un relámpago
y cae en la vasija
como una piedra
Y el prisionero
todo salpicado de mierda
resplandece
Ella no me ha olvidado
Ella siempre piensa en mí.

El meteoro, Jacques Prévert (1900-1977)

Qué buena propuesta Rockmina, la literatura. Me abrió muchas puertas mágicas en mi vida. Leer a grandes autores, deleitarme con la poesía y luego ensayar escribirla La metáfora, que puede incluír un mundo en su síntesis. Dejo una poesía mía, que quiero mucho.

El Jardinero y la Flor

el tiempo del jardinero
no es el tiempo de la flor
sin embargo
jardinero y flor
pueden encontrar un tiempo
tiempo común para hacerse el amor
tiempo pequeño o infinito.
A veces una flor
encuentra su jardín definitivo
y sucede también
que un jardinero
muere por una flor.

mas que literatura es un comic....que lei hace poco y me encanto y una parte dice asi ...}Ahora todo el mundo está al borde del abismo, mira hacia abajo y contempla un infierno lleno de sangre, ahí están todos esos liberales e intelectuales y charlatanes... y de repente, a nadie se le ocurre nada que decir.´´

que bueno ver como la inspiración invita a algunos a la poesía.
A mi me hubiese encantado, pero mi inspiración, cuando me conecto con ella, me lleva por caminos insólitos y atípicos que son de un pragmatismo supremo y ni siquiera nadie comprende... Vaya suerte la mía.
Pero cuando el primer sueño inspirador supe que ello sucedería y era parte de lo que me toca.
Y a veces dejo que las palabras fluyan y me encuentro divertido frente al desatino.
Y disfruto leyéndolos. Y comprendiendo que una u otra cosa.

Invictus - William Ernest Henley

Fuera de la noche que me cubre,
Negra como el abismo de polo a polo,
Agradezco a cualquier dios que pudiera existir
Por mi alma inconquistable.

En las feroces garras de la circunstancia
Ni he gemido ni he gritado.
Bajo los golpes del azar
Mi cabeza sangra, pero no se inclina.

Más allá de este lugar de ira y lágrimas
Es inminente el Horror de la sombra,
Y sin embargo la amenaza de los años
Me encuentra y me encontrará sin miedo.

No importa cuán estrecha sea la puerta,
Cuán cargada de castigos la sentencia.
Soy el amo de mi destino:
Soy el capitán de mi alma.

Buenas tardes a todos.¿Como pasaron el fin de semana? Espero que bien. Yo todavia estoy sufriendo sus efectos. El domingo me acoste a eso de las tres de la tarde y aun tengo sueño. No pensaba postear pero el tema me ha gustado asi que pense en recomendar algunos libros. Como sabran, toda seleccion es arbitraria y algunas veces injusta. Aun asi, aca van algunos titulos que me han marcado:

Adan BuenosAyres, Leopoldo Marechal.



Los siete locos-Los Lanzallamas, Roberto Artl



Las Hijas de Hegel, Osvaldo Lamborghini.

El Vientre De Paris, Emile Zola



Respiracion Artifcial, Ricardo Piglia



Memorias Del Subsuelo, Fiodor Dostoyeski



La Nausea, Jean Paul Sartre



Libro Del Desasosiego, Fernando Pessoa



Pedro Párama-El LLano En Llamas, Juan Rulfo



El Desierto De Los Tartaros, Dino Buzzati



Hiperion o El Eremita En Grecia, Friedrich Hölderlin



Me vienen tantos autores a la cabeza y noto que es imposible ponerlos a todos. Pero Nicolas Guillen, Jose Marti, Gabriel Celaya, Leon Felipe, Alejandra Pizarnik, Leon Benaros, Julio Cortazar, Eugenio Cambaceres, Witold Gombrowick, Maximo Gorki, Anthony Burgess, Andre Gide, Guy de Maupassant, Umberto Eco, Macedonio Fernandez o Kafka son autores para tener en cuenta. En estos momentos se me viene a la cabeza una poesia muy linda, creo que de Gabriel Celaya. Es larga y no la comparto por nada en especial, simplemente es la primera que se me vino a la mente.

A Blas De Otero

Amigo Blas de Otero: Porque sé que tú existes,
y porque el mundo existe, y yo también existo,
porque tú y yo y el mundo nos estamos muriendo,
gastando nuestras vueltas como quien no hace nada,
quiero hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo
de este dolor que insiste en todo lo que existe.

Vamos a ver, amigo, si esto puede aguantarse:
El semillero hirviente de un corazón podrido,
los mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas,
los días cualesquiera que nos comen por dentro,
la carga de miseria, la experiencia —un residuo—,
las penas amasadas con lento polvo y llanto.

Nos estamos muriendo por los cuatro costados,
y también por el quinto de un Dios que no entendemos.
Los metales furiosos, los mohos del cansancio,
los ácidos borrachos de amarguras antiguas,
las corrupciones vivas, las penas materiales...
todo esto —tú sabes—, todo esto y lo otro.

Tú sabes. No perdonas. Estás ardiendo vivo.
La llama que nos duele quería ser un ala.
Tú sabes y tu verso pone el grito en el cielo.
Tú, tan serio, tan hombre, tan de Dios aun si pecas,
sabes también por dentro de una angustia rampante,
de poemas prosaicos, de un amor sublevado.

Nuestra pena es tan vieja que quizá no sea humana:
ese mugido triste del mar abandonado,
ese temblor insomne de un follaje indistinto,
las montañas convulsas, el éter luminoso,
un ave que se ha vuelto invisible en el viento,
viven, dicen y sufren en nuestra propia carne.

Con los cuatro elementos de la sangre, los huesos,
el alma transparente y el yo opaco en su centro,
soy el agua sin forma que cambiando se irisa,
la inercia de la tierra sin memoria que pesa,
el aire estupefacto que en sí mismo se pierde,
el corazón que insiste tartamudo afirmando.

Soy creciente. Me muero. Soy materia. Palpito.
Soy un dolor antiguo como el mundo que aún dura.
He asumido en mi cuerpo la pasión, el misterio,
la esperanza, el pecado, el recuerdo, el cansancio,
Soy la instancia que elevan hacia un Dios excelente
la materia y el fuego, los latidos arcaicos.

Debo salvarlo todo si he de salvarme entero.
Soy coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo,
soy el tordo en la zarza, soy la luz en el trino,
soy fuego sin sustancia, soy espacio en el canto,
soy estrella, soy tigre, soy niño y soy diamante
que proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.

¡Si fuera yo quien sufre! ¡Si fuera Blas de Otero!
¡Si sólo fuera un hombre pequeñito que muere
sabiendo lo que sabe, pesando lo que pesa!
Mas es el mundo entero quien se exalta en nosotros
y es una vieja historia lo que aquí desemboca.
Ser hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.

Invoco a los amantes, los mártires, los locos
que salen de sí mismos buscándose más altos.
Invoco a los valientes, los héroes, los obreros,
los hombres trabajados que duramente aguantan
y día a día ganan su pan, mas piden vino.
Invoco a los dolidos. Invoco a los ardientes.

Invoco a los que asaltan, hiriéndose, gloriosos,
la justicia exclusiva y el orden calculado,
las rutinas mortales, el bienestar virtuoso,
la condición finita del hombre que en sí acaba,
la consecuencia estricta, los daños absolutos.
Invoco a los que sufren rompiéndose y amando.

Tú también, Blas de Otero, chocas con las fronteras,
con la crueldad del tiempo, con límites absurdos,
con tu ciudad, tus días y un caer gota a gota,
con ese mal tremendo que no te explica nadie.
Irónicos zumbidos de aviones que pasan
y muertos boca arriba que no, no perdonamos.

A veces me parece que no comprendo nada,
ni este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro.
Lo real me resulta increíble y remoto.
Hablo aquí y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro.
Sonámbulo transcurro sin memoria ni afecto,
desprendido y sin peso, por lúcido ya loco.

Detrás de cada cosa hay otra cosa que es la misma,
idéntica y distinta, real y a un tiempo extraña.
Detrás de cada hombre un espejo repite
los gestos consabidos, mas lejos ya, muy lejos.
Detrás de Blas de Otero, Blas de Otero me mira,
quizá me da la vuelta y viene por mi espalda.

Hace aún pocos días caminábamos juntos
en el frío, en el miedo, en la noche de enero
rasa con sus estrellas declaradas lucientes,
y era raro sentirnos diferentes, andando.
Si tu codo rozaba por azar mi costado,
un temblor me decía: «Ese es otro, un misterio.»

Hablábamos distantes, inútiles, correctos,
distantes y vacíos porque Dios se ocultaba,
distintos en un tiempo y un lugar personales,
en las pisadas huecas, en un mirar furtivo,
en esto con que afirmo: «Yo, tú, él, hoy, mañana»,
en esto que separa y es dolor sin remedio.

Tuvimos aún que andar, cruzar calles vacías,
desfilar ante casas quizá nunca habitadas,
saber que una escalera por sí misma no acaba,
traspasar una puerta —lo que es siempre asombroso—,
saludar a otro amigo también raro y humano,
esperar que dijeras —era un milagro—: Dios al fin escuchaba.

Todo el dolor del mundo le atraía a nosotros.
Las iras eran santas el amor, atrevido
los árboles, los rayos, la materia, las olas,
salían en el hombre de un penar sin conciencia,
de un seguir por milenios, sin historia, perdidos.
Como quien dice «sí», dije Dios sin pensarlo.

Y vi que era posible vivir, seguir cantando.
Y vi que el mismo abismo de miseria medía
como una boca hambrienta, qué grande es la esperanza.
Con los cuatro elementos, más y menos que hombre,
sentí que era posible salvar el mundo entero,
salvarme en él, salvarlo, ser divino hasta en cuerpo.

Por eso, amigo mío, te recuerdo, llorando
te recuerdo, riendo te recuerdo, borracho
pensando que soy bueno, mordiéndome las uñas,
con este yo enconado que no quiero que exista,
con eso que en ti canta, con eso en que me extingo
y digo derramado: amigo Blas de Otero.

Comparto tambien las dos primeras partes de algo mio. Si alguno hace los honores y quiere, puedo pasarle las 3 ultimas.


Carnaval En Cuatro Angustias

Carnaval En Cuatro Angustias-Segunda Parte

Y ya que estamos, dejo para que escuchen estos poemas musicales de Zitarrosa. Contracanciones, como el gustaba llamarlas. Suelo recitarlas, acompañada por la guitarra de un amigo, cuando me embriago. Este sabado pude hacerlo.







Bueno, hasta aqui mi aporte. Se que se hizo un poco largo, pero es que me ha gustado el tema. Saludos a todos.

Hola aldeanos, hoy entré a subdivx pensando que antonio abriría un lindo thread sobre la navidad mostrándonos como había decorado su casa, y me dije, tengo que pasar a saludar ya que hace mucho que no lo hago y extrañé ese sentimiento que me dejaba ´´El Fogón o La Aldea´´ en aquellos años en que nos divertíamos con chistes, imágenes y bromas, pero no encontré nada de eso, así que como yo tengo ganas de joder un poco les dejo este poema dedicado a mis amigos virtuales con quienes compartí y disfruté muchas alegrías:

Nperi, Jenx, Qlita, Arwen, Luisito (aquinov), Jomada, Antonio, Carber, Markjav, axomx, 476058 (Ricardo), Interweb, Luism y a aquellos que en este momento no me vienen a la mente.

El gusto de cagar

De los Placeres sin pecar,
el mas dulce es el cagar,
con un periódico extendido
y un cigarrillo encendido
queda el culo complacido
y la mierda en su lugar.

Cagar es un placer
de cagar nadie se escapa
caga el rey,
caga el papa
caga el buey,
caga la vaca,
y hasta la señorita mas guapa
hace sus bolitas de caca.

Viene el perro y lo huele
viene el gato y lo tapa.
Total, en este mundo de caca
de cagar nadie se escapa.
Que triste es amar sin ser amado,
pero mas triste es cagar sin haber almorzado.

Hay cacas blancas por hepatitis,
las hay blandas por gastritis
cualquiera que sea la causa
que siempre te alcanza
aprieta las piernas duro
que cuando el trozo es seguro
aunque este bien fruncido el culo
será por lo menos, PEDO SEGURO!!!!!
No hay placer más exquisito,
que cagar bien despacito.
El baño no es tobogán
ni tampoco subibaja.
El baño es para cagar
y no pa´ hacerse la paja.

Los escritores de baño
son poetas de ocasión
que buscan entre la mierda
su fuente de inspiración.
Vosotros que os creéis
sagaces y de todo os reís,
decidme si sois capaz
de cagar y no hacer pis.

En este lugar sagrado,
donde tanta gente acude,
la chica se pasa el dedo
y el tipo se lo sacude.
Caga tranquilo,
caga sin pena,
pero no se te olvide
tirar la cadena.

El tipo que aquí se sienta
y escribir versos se acuerda,
no me vengan a decir
que no es un poeta de mierda!.

En este lugar sagrado
donde acude tanta gente
hace fuerza el mas cobarde
y se caga el mas valiente.

Ni la mierda es pintura
ni los dedos son pinceles
por favor, pendejo
límpiense con papeles!.

Para ti que siempre
estas en el baño:
Caguen tranquilos,
caguen contentos,
pero por favor,
caguen adentro!.

Hoy aquí yacen los restos
de este olímpico sorete
que lucha de forma estoica!
para salir del ojete.

Estoy sentado en cuclillas
en este maldito hoyo...
quien fue el hijo de mil putas
que se terminó el rollo!!!


Figuras compartidas allá lejos y hace tiempo:




Esto no es una provocación a este thread, los que compartimos esa época lo van a entender, siempre desvirtuávamos y nadie se enojaba.





Besos y un abrazo fuerrrrrrte. Alicia.

Este es un angulo quiza menospreciado dentro de la literatura Ali. Me haces acordar a un libro muy gracioso de Francois Rabelais, Gargantua Y Pantagruel:



Pocas veces me he reido tanto como con este libro. Aca les dejo un fragmento para que vean de que va la cosa:

En tanto estaban en estos coloquios, Gargamelle comenzó a tener dolores. Entonces Grandgousier, que estaba tendido sobre la hierba, se levantó y, pensando que serían los dolores del parto, la consoló cariñosamente, diciéndole que se tumbara en el saucedal, que pronto se le pasarían.

(...) Esta dificultad hizo que se relajaran los cotiledones de la matriz, por los cuales saltó el niño, que penetrando por la vena cava y subiendo luego por el diafragma hasta los hombros, donde dicha vena se divide en dos, tomó el camino de la izquierda y salió por la oreja del mismo lado.

En cuanto hubo nacido, no exclamó como los otros niños: «¡Migas, migas!» sino que gritó con fuerza: «¡A beber, a beber!», como invitando a todo el mundo. Y tales fueron sus gritos, que se le oyó en todo el país de Beusse y de Bibarais.

Dudo que deis crédito a tan extraño parto. Y si, en efecto, no lo creéis, no me importa. Mas un hombre de bien, un hombre sensato, debe creer siempre lo que le dicen y lo que ve escrito. ¿Atenta esto contra nuestra ley, nuestra fe, nuestra razón o contra la Sagrada Escritura? (...) Por merced, no turbéis nunca vuestro entendimiento con tan vanos pensamientos, porque yo os digo que nada es imposible para Dios y, si Él así lo quisiera, en lo sucesivo todas las mujeres parirían sus hijos por la oreja.

¿No fue Baco engendrado en el muslo de Júpiter?

¿No salió Croquemouche de la pantufla de su nodriza?

¿No nació Minerva de la cabeza y por la oreja de Júpiter, y Adonis por la corteza de un árbol de mirra?

¿No nacieron Cástor y Pólux de la cáscara de un huevo puesto y empollado por Leda?

Pero mucho más admirados y sorprendidos estaríais si os expusiera ahora aquel capítulo de Plinio en que habla de partos raros y contra natura. Pero yo no soy un embustero tan ilustrado como él lo fue. Leed el libro VII de su Historia natural, capítulo III, y no me importunéis más con ello.

La Aldea esta semana está Joya ?¡

Hola Ali, como te conocemos, no diremos que el poema es una ´´mierda´´, jajaja, tanto tiempo. Parece que Antonio se quedó colgado de la copa del pino del árbol de Navidad y los chicos de la cuadra, lo confundieron con Santa Claus. Está atareado respondiendo cartas de regalo. Esperemos que llegue a la Aldea en trineo y nos deleite finalmente con sus fotos de adornos navideños y Happy New Year.

Otro poema:

Aquí cantan
y allí
yo canto para adentro
una canción prohibida.


Dictaduras

Entonces, todos llevábamos paraguas
de distintos colores
pero para todos
la lluvia era la misma.

Soles

Gira tus aspas sol
y gira tiempo
gira el curso de los álamos
y gira viento

y gira sol y pensamiento.

Estoy aquí
en un lugar del mundo
esperando
ven o no vengas
yo me estoy aquí
esperando.

Idea Vilariño (poetisa uruguaya)

Un poco de humor!!!!!!!!!



Poema de amor a una chica que hacía striptease

hace 50 años yo miraba a las chicas
que se desnudaban y contoneaban
en el Burbank y en el Follies
y era muy deprimente
y muy dramático,
la luz iba cambiando del verde al
púrpura y al rosa
y la música era fuerte y
vibrante,
ahora estoy aquí sentado esta noche
fumando y
escuchando música
clásica
pero aún recuerdo algunos
nombres: Darlene, Candy, Jeanette
y Rosalie.

Rosalie era
la mejor, sabía cómo hacerlo
y nos revolvíamos en los asientos y
rugíamos
cuando Rosalie brindaba magia
a los solitarios
hace ya tanto tiempo.

y ahora, Rosalie,
estarás muy vieja o
muy quieta bajo
tierra,
yo soy aquel chico
con la cara llena de granos
que mentía sobre su edad
sólo para poder
verte.

eres buena, Rosalie
en 1935
suficientemente buena como para recordarte
ahora
que la luz es amarilla
y las noches son
lentas.

Charles Bukowski.

va tomando color el salón principal del cuarto de la aldea...